“怕明天醒来，她又变回去了。”
灶房里安静了。
过了很久，我爸说：
“不会的。”
“你怎么知道？”
“我不知道。”
他说：
“但她今天对你好，你就接着。以后的事，以后再说。”
我妈没说话。
我坐在堂屋里，看着煤油灯的火苗一跳一跳的。
原来我妈那时候，是这么怕的。
怕我对她的好，只是一场梦。
9
晚饭是我妈做的。
简单的几个菜。
炒鸡蛋、炖白菜、凉拌萝卜丝。
还有中午剩的汤圆，用油煎了煎，外焦里嫩。
我爸坐在桌边，低着头吃饭，不怎么说话。
我妈给他夹菜，他也不抬头，就“嗯”一声。
我看着他。
三十年后，他六十岁了，头发全白，腰也弯了。
我妈走的那年，他守在医院里，三天三夜没合眼。
我妈走后第二年，他也走了。
医生说是心梗。
可我知道，他是想我妈了。
可现在的他，三十岁，刚结婚一年，还不会表达。
吃完饭，我妈收拾碗筷。
我爸坐在院子里抽烟。
我走过去，在他旁边坐下来。
月光底下，他的侧脸绷得很紧。
“建国。”
他转头看我。
“有话想说？”
他沉默了一会儿，把烟掐了。
他说：
“妈，您今天对秀兰好，我谢谢您。”
我没说话。
“可我想知道，为什么？”
我看着他。
三十岁的他，眼睛里还有年轻人的锐气，还没被生活磨平。
“我自己的儿媳妇，对她好，还要为什么？”
“您以前不是这样的。”
“以前是以前，现在是现在。”
他看着我，眼神里有一种我看不懂的东西。
他说：
“妈，您摔那一跤，是不是摔坏了？”
我笑了。
他愣住了。
“是摔坏了。”
我说：
“摔得想通了很多事。”
他不说话。
我说：
“建国，你娶秀兰的时候，怎么想的？”
他愣了一下。
“什么怎么想的？”
“你喜欢她吗？”
他的脸红了。
月光底下，脸红得像喝醉了酒。
“妈，您