他的额头抵上我的额头，滚烫的皮肤贴着我的，呼吸交缠在一起。
“八年。”他说，声音碎成了渣，“你知不知道这八年我是怎么过的？”
我闭上眼，感觉到他的睫毛扫过我的眉骨，湿漉漉的。
“我恨你。”他说，“我恨你嫌贫爱富，恨你在最苦的时候丢下我，恨你让我一个人熬过那些子。可我更恨我自己——恨自己功成名就之后，第一件事不是报复你，而是找你。”
“我找你找得发了疯。我派了一拨又一拨的人，把能找的地方都找了。我告诉自己，找到你之后，我要让你后悔，让你跪在我面前认错。”
他苦笑了一下。
“可你死了。他们告诉我你死了。我站在那座坟前，忽然发现——我什么都不想要了。我不要你认错，不要你后悔，我只要你活着。”
“只要你活着，哪怕你还是嫌贫爱富，哪怕你还是不要我，只要你活着——”
他的声音断了。
然后我感觉到有温热的液体滴在我的脸颊上。
不是我的眼泪。
是他的。
权倾朝野的摄政王，跪在一座空坟前没有哭，掰断手指的时候没有哭。此刻他把额头抵在我的额头上，无声地，落泪了。
“沈惊鸿，”他哑着嗓子说，“你还活着就好。”
我再也忍不住了。
我伸出手，攥住了他前的衣襟，攥得很紧，指节泛白。
“谢长珩。”我说，声音和当年摔和离书时一样抖。
“嗯。”
“你弄疼我了。”
他低头看了一眼自己攥着我手腕的手，猛地松开，像是被烫到了一样。
可他没退开。
他只是松开了手，然后——
把我整个人拉进了怀里。
3.
他的怀抱和记忆里完全不同了。
当年那个书生瘦得像竹竿，抱起来硌手，膛单薄得能数清肋骨。现在这具身体结实得像一堵墙，手臂箍在我腰上，力道大得几乎要把我揉碎。
可心跳是一样的。
隔着蟒袍和膛，那颗心跳得又急又乱，和当年在杏花树下第一次牵我手时一模一样。
我把脸埋在他肩窝里，闻到了血腥气、泥土味，还有一股淡淡的松木香——是他身上从前的味道，这么多年居然没变。
他没说话，只是抱着我，一只手扣在我后脑勺上，把我的脸按在他颈窝里。他的下巴抵着我的发顶，呼吸一深一浅，腔的震动传过来，像是在忍什么。
我也没有说话。
八年攒下来的话太多，多到不知道从哪一句开始。
殿外有宫女的脚步声经过，轻而快，大概是听到了什么动静，又不敢进来。我知道此刻在旁人眼里是什么景象——年轻的太后和权倾朝野的摄政王抱在一起，这要是传出去，足以让整个朝堂炸锅。
可我推不开他。
不是推不开，是不想推开。
“谢长珩。”我闷声叫他。
“嗯。”
“你先放开我。”
“不放。”
“这是在宫里。”
“我知道。”
“被人看见——”
“看见就看见。”他的声音闷在我头顶，带着一种破罐破摔的狠劲，“我连你的坟都挖了，还在乎被人看见？”
我被他这句话噎住了。
沉默了一会儿，我叹了口气：“你先放开我，我有话跟你说。”