李亚伟自晨轩阁到江上的战斗之后，连续三天没有睡好觉。不是害怕，是脑子里那些东西转得太快，停不下来。范晨轩掌心的光，那些黑衣人手里的骨刺，桥上那个从江水里爬出来的东西，还有他口袋里那块发烫的黑色碎片。他以前觉得这个世界就是码头、钢筋、集装箱，挣钱、寄回家、活着。但现在他知道，不是。这个世界比他想的要大得多，也黑得多。
第四天下午，他正在搬钢筋的时候，看到陈龙站在三号仓库门口。还是那件浅灰色的衬衫，袖子卷到手肘，手里拎着一个文件袋。工人们从他身边走过，有人看了他一眼，但没有人停下来。陈龙站在那里，像一棵种错了地方的树。
李亚伟把钢筋放下，走过去。“陈老师。”
陈龙看着他，没有急着说话。那眼神不是打量，是在看。看了几秒，才开口。“三天了。缓过来了？”
“缓过来了。”
“那天晚上在桥上，你看到了什么？”
李亚伟想了想。“那个东西从江里出来，很大，没有形状。还有车上那个女的，她不是人。”
“那是妄念体。”陈龙说，“被人喂过的。有人在用失踪的人养它们。”
“那些人还能回来吗？”
陈龙没有回答。他站在那里，看着远处的海面，看了很久。“回不来了。
李亚伟没有说话。他把手握成拳头，又松开。他想起那天晚上在桥上，他站在人行道上，腿在发抖，但他没有跑。不是不想跑，是跑不了。腿不听使唤，像灌了铅。现在他知道，那不是怕，是身体在告诉他——前面有东西，你不能走。
“陈老师，”他说，“那天晚上在桥上，我的腿动不了。不是怕，是有什么东西压着我。”
“那是妄念体的气场。破谱的人对危险最敏感，你的身体比你的脑子反应快。”陈龙看着他，“你感觉到了它，它也能感觉到你。破谱的人就是这样——看到危险，第一反应不是躲，是迎上去。这不是勇敢，是本能。像心跳一样，不需要想。”
李亚伟把手伸进口袋里，摸到那块碎片。碎片是温的，像是被人握了很久。“陈老师，你说我能感觉到它。怎么感觉？”
“你已经感觉到了。只是你不知道那叫感觉。”陈龙走到他面前，“你闭上眼睛。”
李亚伟闭上眼睛。陈龙的声音从前面传来。“你站在码头上。你能感觉到什么？”
“风。海水的味道。远处有人在喊。”
“还有呢？”
李亚伟仔细感觉了一下。“脚下。码头在动。”
“怎么动？”
“很慢。很沉。像是有什么东西在下面推。”
“那是海浪。码头建在桩子上，桩子打在海床里。海浪推着桩子，桩子推着码头。你能感觉到，是因为你是破谱。破谱的人对力量和重量的感知比任何人都敏锐。不只是搬货的时候知道一捆钢筋有多重，是站在这里，就能感觉到脚下的地是实的还是虚的，能感觉到风从哪边来、有多大的劲儿，能感觉到对面站着的人，下一拳会打在哪里。”
李亚伟睁开眼睛。他看着脚下的码头。青石板铺的，缝隙里长着青苔，看起来跟以前一样。但他知道，不一样了。他能感觉到那些青石板下面的桩子，能感觉到海浪推着桩子的劲儿，一下一下的，很慢，很有力。
“陈老师，”他说，“那天晚上在桥上，那个渡厄司的人说我的玄力刚觉醒。什么叫觉醒？”
“就是你能感觉到了。以前感觉不到的东西，现在能感觉到了。以前看不见的东西，现在能看见了。”陈龙看着他，“但只是看见，还不够。你还要学会用它。”
“怎么用？”
“先学会控制。”陈龙说，“破谱的力量是从身体里长出来的 ，像火。火太小了烧不起来，太大了会烧到自己。你得让它烧到该烧的地方，烧完了就收回来。收不回来，就不是你在用力量，是力量在用你。”
李亚伟想了想。“那怎么才能收回来？”
“先知道它从哪儿来。”陈龙看着他，“你刚才感觉到码头在动的时候，那股劲儿是从哪儿来的？”
“脚底。”
“脚底什么位置？”
李亚伟低头看了看自己的脚。“脚跟。然后是脚掌，然后是脚趾。一步一步往上走。”
“对。它从哪儿来，你让它回哪儿去。发出去多少，收回来多少。这不是憋着不让它出来，是出来多少，回去多少。”陈龙顿了顿，“就像你搬钢筋，弯腰扛起来，走到地方放下。你不能一直扛着不放，也不能扛起来就扔。你得知道什么时候该放下，怎么放下才不伤到自己。”
李亚伟点了点头。这个他懂。搬了两年钢筋，他最懂的就是这个。
陈龙弯下腰，从地上捡起一木棍，一米来长，是码头上捆货物用的垫木，被雨水泡得发黑，但很结实。他把木棍递到李亚伟面前。“拿着。”
李亚伟接过来。木棍比钢筋沉，但那种沉不一样。钢筋是死的，木棍是活的。他握着它，感觉到木头的纹路在掌心里起伏，感觉到里面有水，有纤维，有那些看不见的、但确实存在的东西。
“你试试，”陈龙说，“把它当成你身体的一部分。不是拿在手里，是长在身上。”
李亚伟把木棍握紧了一些。他闭上眼睛，把那些感觉放出去。木棍的纹路在他脑子里变得清晰——不是光滑的，是一道一道的，从这头延伸到那头。木棍的中心是空的，被虫蛀过，但外面的皮还在，很硬。他感觉到木棍在回应他——不是震动，是一种很沉的、很稳的、像是跟码头连在一起的感觉。
他睁开眼睛。“我感觉到它了。”
“什么感觉？”
“很沉。但沉得不压手。像是它本来就该在我手里。”
陈龙点了点头。“破谱的人，武器就是胆。你握着它的时候，胆就在。你松开它的时候，胆也不能断。”他转过身，拿起文件袋。“明天我再来。你先练着。”
“陈老师。”李亚伟叫住他。
陈龙停下来。
“那天晚上在桥上，那个渡厄司的人是谁？”
“渡厄司的人。专门处理妄念体的。”陈龙看着他，“她帮了我们。”
“她会来找我吗？”
“不知道。”陈龙说，“但她不会害你。她要是想害你，那天晚上就不会让你走了。”
他走了。脚步声在码头上响了几下，然后消失了。李亚伟站在原地，手里握着那木棍，看着他的背影。他把木棍竖在地上，手搭在棍头上。他知道，他得学。学怎么感觉，学怎么把那股劲儿收回来。这是陈龙教他的。他记住了。
后来的子里，李亚伟每天拿着那木棍，站在码头东边的角落里，一站就是半天。他不打，不戳，只是站着，感觉。感觉木棍的纹路，感觉风从哪边来，感觉脚下的码头在动。有时候他站着站着就忘了时间，直到太阳落山，直到工人们都走了，直到老周从调度室出来，喊他回去吃饭。
林小棠就是在那段时间开始注意到他的。她是林大海的女儿，在城里念大专，周末偶尔会来码头给父亲送饭。以前她来的时候，李亚伟总是在搬钢筋，低着头，闷声不响地从三号仓库走到四号仓库，又从四号仓库走回三号仓库。她看了他很多次，但他从来没有注意到她。现在不一样了。他不搬钢筋的时候，会一个人站在码头东边，手里握着一木棍，一动不动，像一棵种错了地方的树。她不知道他在什么，但她觉得他跟别人不一样。
有一次她送完饭，从仓库里出来，看到他站在那里，夕阳照在他身上，把他的影子拉得很长。她没有走过去，只是远远地看了一会儿。然后她拎着保温桶走了。后来她每次来送饭，都会在走的时候绕到码头东边，远远地看他一眼。他有时候在，有时候不在。在的时候，她就站一会儿。不在的时候，她就走了。她从来没有跟他说过话。她觉得他大概不认识她。
那天傍晚，李亚伟练完了，把木棍靠在墙上，蹲下来揉了揉手腕。他抬起头，看到一个女孩站在远处，拎着保温桶，正看着他。他们的目光撞在一起。她愣了一下，然后转身走了。马尾辫在夕阳底下一甩一甩的。李亚伟看着她的背影，想起雷子说过的话——“林大海的女儿，在城里念大专，长得好看，好多人都盯着。”他没有想太多。他蹲在那里，看着那片空荡荡的码头，看了很久。然后他站起来，拿起木棍，走回调度室。
老周在泡茶。看见他进来，把茶杯推过去。“喝口茶。”
李亚伟端起茶杯，喝了一口。茶是苦的，但他喝习惯了。
“周叔，”他说，“林大海的女儿，叫什么？”
老周看了他一眼。“林小棠。怎么了？”
“没什么。随便问问。”
老周没有说话。他把茶壶里的茶叶倒掉，重新泡了一壶。茶香在调度室里散开，混着海水的咸腥味。
有一天，李亚伟练完了回来，老周没有泡茶。他坐在调度室里，面前摆着一个长条形的包裹，用布包着。李亚伟走进来，老周抬起头，看着他。
“亚伟，”老周说，“你那个老师，今天没来？”
“他说他明天来。”
老周点了点头。他把桌上的包裹推到李亚伟面前。“打开。”
李亚伟打开包裹。里面是一杆枪。一丈二尺长，枪杆乌黑，表面有流水锻纹。枪头一尺二寸，四棱锥形，开了血槽。枪头与枪杆连接的地方裹着红铜吞口，铸成虎口衔刃的形状。枪杆中段以朱砂篆刻着两个字——“破军”。李亚伟把枪握在手里。枪比他想象的沉，但沉得不压手，像是有灵性一样，在他手里微微颤动。他感觉到身体里那弦猛地震了一下，像是被什么东西敲了一下。
“这是破阵槊。”老周说，“一个人留给你的。”
“谁？”
“一个老朋友。”老周点了一烟，“他在码头上待过。走的时候把这杆枪留给我，说等时候到了就给你。”
“什么时候算到时候？”
老周没有回答。他吸了一口烟，吐出来。“你那个老师教你站桩的时候，你站得住。他教你感觉的时候，你感觉得到。他教你收的时候，你收得住。这就是到时候了。”
李亚伟低头看着手里的枪。枪杆上的“破军”两个字在灯光下微微发亮，很淡，像炭火将灭未灭的样子。他握着枪，觉得枪不再是枪了，是他身体的一部分。像是一骨头，一长在手臂上的、比所有骨头都硬的骨头。
“周叔，”他说，“那个人，是不是也是破谱？”
老周的手停了一下。“你怎么知道？”
“感觉到的。”李亚伟把枪竖在地上，“陈老师说，破谱的人，武器就是胆。这杆枪里有他的胆。我能感觉到。”
老周看着他，看了很久。然后他笑了。那笑容很淡，但很真。“你跟你那个老师，学了不少。”
“他教我的。”
“那就好。”老周站起来，走到门口，推开门。夜风灌进来，带着海水的咸腥味和一种更冷的、更远的东西。他站在门口，背对着李亚伟。“亚伟，你那个老师，姓陈？”
“嗯。”
“他是好人。跟着他学。”他走了。脚步声在码头上响了几下，然后消失了。李亚伟站在调度室里，手里握着那杆枪，看着那扇关上的门，站了很久。他把枪扛在肩上，走出调度室。
月亮很大，照在海面上。他站在码头上，把枪竖在地上，手搭在枪头上。风从海面上吹过来，带着咸腥味和一种更冷的、更远的东西。他把枪握紧了一些，感觉到那股劲儿又来了——不是冷，不是热，是一种很烈的、很冲的、像是火在烧的感觉。但他没有让它烧起来。他想起陈龙说的话——“你得让它烧到该烧的地方，烧完了就收回来。”他把那股劲儿引到手上，引到枪上，让它顺着枪杆走，走到枪头，停在那里。枪头亮了一下，很淡，像炭火被风吹了一下。然后他把它收回来。从枪头回到枪杆，从枪杆回到手上，从手上回到身体里。那股劲儿不冲了，安安静静地待在那里，像一匹被驯服的马。他睁开眼睛，看着手里的枪。枪杆上的“破军”两个字还亮着，很淡，但很稳。
他站在那里，很久没有动。他知道，他得学。学怎么用这杆枪，学怎么把那股劲儿发出去再收回来。这是陈龙教他的，也是老周教他的。他不能让他们失望。
第二天，陈龙来了。他看到李亚伟手里的枪，没有问哪来的，只是看了看枪杆上的“破军”两个字。
“破谱的玄兵。”陈龙说。
“嗯。一个长辈给的。”
陈龙点了点头。“能用吗？”
“不知道。但我想学。”
陈龙看着他，看了很久。“你昨天练得怎么样？”
“站着。感觉。”
“感觉到什么了？”
“感觉到它里面有东西。很冲，像是要冲出来。但我把它引到枪头，又收回来了。”
陈龙没有表扬他，也没有说别的。他只是点了点头。“那就继续。引出去，收回来。引出去，收回来。练到它听你的话为止。”
李亚伟把枪竖在地上，手搭在枪头上。他闭上眼睛，把那股劲儿引出来，送到枪头，再收回来。一次，两次，三次。它冲一下，他引一下，收一下。冲了无数次，引了无数次，收了无数次。后来它不冲了。他让它去它就去，让它回它就回。安安静静的，像一条被驯服的河。
他睁开眼睛。太阳已经偏西了，码头上的人少了，吊车还在转，但声音远了。陈龙不知道什么时候走的，他旁边没有人。只有那杆枪，站在他手里，安安静静的。他把枪扛在肩上，走回调度室。
走到半路，他看到林小棠站在三号仓库门口，手里拎着保温桶。她正看着他，看着他肩上那杆枪。她没有走过来，只是站在那里。他也没有走过去。两个人隔着半个码头，谁都没有说话。然后她低下头，拎着保温桶走了。马尾辫在夕阳底下一甩一甩的。李亚伟看着她的背影，站了一会儿。然后他转过身，走进调度室。
老周在泡茶。看见他进来，把茶杯推过去。“喝口茶。”
李亚伟端起茶杯，喝了一口。茶是苦的，但他喝习惯了。