简介
喜欢看悬疑脑洞类型小说的广大书友们，一定千万不要错过由知名作家星空下的光徽精心创作并倾力打造的这本连载小说《星空下的徽光》，作者星空下的光徽以其细腻的笔触将故事描绘得生动有趣，让人欲罢不能，剧情跌宕起伏，引人入胜，绝对值得一读。
星空下的徽光小说章节免费试读
新历2227年。冯星七岁了。
系统降临倒计时变成了九年。冯徽没有刻意去记这个数字，但它自己跳出来的——像他脑子里有一个自动运行的时钟，从新历2220年3月15开始，一秒都没有停过。他知道现在距离系统降临还有九年零两个月零十一天，知道冯星已经出生了两千五百五十六天，知道陈吃药已经吃了整整三年零四个月。
他知道很多事情。但他不知道的事情更多。
比如，沈谨为什么每天都来。
他确实每天都来。每天早上，冯徽去上学的时候，街对面的电线杆旁边站着一个人。黑色的帽子，深灰色的夹克，手在口袋里。他的脸朝着孤儿院的方向，帽檐下面的阴影遮住了他的眼睛。晚上回来的时候，他还站在那里。天黑了，路灯亮了，橘黄色的光照在他身上，把他的影子投在地上，很长，很瘦，像一把站立的刀。
他不进来。不打招呼。不说话。就是站着，看着。
冯星说他是在等。
“等什么？”
“等人。”冯星趴在窗户上，看着街对面，“等妈妈。”
“他知道妈妈不会回来。”
“知道。但他还是要等。”冯星把脸贴在玻璃上，呼出的气在玻璃上凝成一小片雾，“就像我等你放学一样。我知道你会回来，但我还是要等。”
冯徽没有说话。他站在冯星旁边，看着窗外。天快黑了，街对面的电线杆旁边，沈谨还站在那里。风吹过来，把他的衣角吹起来，露出里面灰色的衬衫。他的手从口袋里拿出来，搓了搓，又放回去。
“他会冷的。”冯星说。
“嗯。”
“他每天都站在外面。下雨也站，刮风也站。冬天也站。”
“你怎么知道？冬天你不在窗户旁边。”
“我能感觉到。”冯星把手放在口，“这里。凉凉的。他冷的时候，我这里也会凉。”
冯徽把手伸进口袋，摸着那两块石头。石头是凉的，掌心的月牙印在发烫。
“我去叫他进来。”他说。
“他不会进来的。”冯星摇头，“他说他没有资格。”
“他说的？”
“嗯。他跟你说话那次，我在窗户这里听到了。他说他没有资格进来。他说他把妈妈弄丢了。”
冯徽的手指紧了一下。“他不是把妈妈弄丢了。妈妈是自己走的。”
“他知道。但他还是觉得是自己的错。”冯星转过身，看着冯徽，“哥，你有没有觉得是自己的错？”
“什么错？”
“妈妈走了。你有没有觉得是因为自己不够好，她才走的？”
冯徽没有说话。他站在那里，手垂在身侧，手指微微弯曲。掌心的月牙印在发烫，烫得有点疼。
“有。”他说。声音很轻，轻到几乎听不到。
冯星走过来，伸出手，攥住了他的食指。攥得很紧，指节发白，手背上有四个小坑。
“不是你的错。”他说，“不是任何人的错。妈妈走是因为她必须走。不是因为你不好。”
“你怎么知道？”
“我就是知道。”冯星抬起头，看着冯徽的眼睛。那双黑色的眼睛，纯粹的、没有任何杂质的黑。瞳孔最深处有蓝色的光在亮，很亮，比去年更亮了。
“她走的时候在哭。”冯星说，“她在哭，但她没有回头。因为她知道，如果回头，她就走不了了。”
冯徽蹲下来，和他平视。
“你怎么知道的？”他问，“你怎么知道这些？”
冯星歪着头想了想。
“我就是知道。”他说，“就像我知道你手上的光是蓝色的一样。我就是知道。”
他松开冯徽的手指，转身又趴到窗户上。街对面，沈谨还站在那里。天已经完全黑了，路灯亮着，橘黄色的光照在他身上。他的影子很长，很瘦，从电线杆一直延伸到马路的中间。
“哥，我们能不能给他送一件外套？”冯星问，“他好冷。”
冯徽站起来，走到衣柜前，从里面拿出一件外套。灰色的，是陈去年给他买的，有点小了，袖子刚好到手腕。他走到门口，推开门，走出孤儿院。
街对面，沈谨看到他，身体僵了一下。很轻微的僵，肩膀往上耸了一点，然后立刻压下去。
冯徽走过马路，站在他面前。两个人之间隔了两步的距离。
“给你的。”他把外套递过去。
沈谨没有接。他站在那里，手在口袋里，帽檐下面的阴影遮住了他的眼睛。
“不用。”他说。声音很低，很沉，像从腔里挤出来的。
“你冷。”
“不冷。”
“你在发抖。”
沈谨没有说话。他的手从口袋里拿出来，垂在身侧。手指在抖，很轻微的抖，不是冷的抖，是那种控制不住的抖。
冯徽把外套塞到他手里。布料碰到他的手指，他的手缩了一下，像被烫到了。然后他握住了外套。握得很紧，指节发白。
“谢谢。”他说。声音哑了。
“进来吧。”冯徽说，“里面暖和。”
沈谨摇头。“我不进去。”
“为什么？”
“我没有资格。”
“陈不会介意。”
“不是陈。”沈谨抬起头，帽檐下面的阴影移开了一些，露出他的眼睛。灰色的，很浅，很暗。眼眶是红的，眼白上有血丝。
“是我自己。”他说，“我站在这里，看着你们，已经很满足了。进去……我不敢。”
冯徽看着他。沈谨站在路灯下面，手里攥着那件灰色外套，手指在抖。他看起来不像一个大人。像一个小孩。一个等了很久、哭了很多次、但还在等的小孩。
“那你至少穿上。”冯徽说，“别冻着。”
沈谨看着他。看了很久。然后把外套展开，穿在身上。外套有点小，拉链拉不上，他就敞着穿。他的手从袖子里伸出来，手指很长，指节很细，指甲剪得很短。
“合身吗？”冯徽问。
“合身。”沈谨的声音在发抖，“很暖和。”
冯徽没有说话。他转身，走回孤儿院。走到门口的时候，他停下来，回头看了一眼。沈谨还站在那里，穿着那件有点小的灰色外套，手在口袋里。路灯的光照在他身上，把他的影子投在地上，很长，很瘦。
他没有挥手，没有喊。他站在那里，看着冯徽走进孤儿院，看着门关上。
然后他转过身，继续看着孤儿院的窗户。
冯星七岁生那天，冯徽送了他一件礼物。
不是石头，不是书。是一盏灯。很小的一盏灯，圆形的，巴掌大，白色的外壳，打开的时候会发出蓝色的光。不是普通的蓝色，是很淡很淡的蓝色，像天空最淡的地方的那种蓝。
他在旧货市场找到的。一个老头摆的地摊，上面堆满了乱七八糟的东西——旧钟表，旧收音机，旧台灯。这盏灯混在里面，落了一层灰，不仔细看本看不到。冯徽看到它的时候，心跳了一下。不是那种慢慢的、平稳的跳，是突然跳了一下的那种，像有人在他口敲了一锤子。
“这个多少钱？”他问。
老头抬起眼皮看了他一眼。“十块。”
冯徽把灯拿起来，用袖子擦了擦。灯亮了。蓝色的光从里面透出来，很淡，很柔，像深海里发光的藻类。
他把它买下来了。花了他攒了很久的零花钱。他把灯放在口袋里，走回孤儿院。一路上，他的手一直摸着那盏灯，石头碰着灯壳，发出很轻的“咔”声。
冯星坐在婴儿房的床上，手里攥着那只掉了耳朵的布兔子。布兔子已经很旧了，灰色的绒毛磨得差不多了，露出底下的布料。一只耳朵缝了好几次，线头乱七八糟的。
“给你。”冯徽把灯放在他手心里。
冯星低头看着那盏灯。他按了一下开关，灯亮了。蓝色的光照在他脸上，把他的眼睛照得很亮。那双黑色的眼睛，瞳孔最深处也有蓝色的光在亮，和灯的光是一样的颜色。
“蓝色的。”冯星说。
“嗯。”
“和我眼睛里的光一样。”
“嗯。”
“和你手上的光也一样。”
“嗯。”
冯星把灯举到眼前，看了很久。蓝色的光照在他的手指上，透过皮肤，能看到底下浅蓝色的血管。他的手指很小，指甲像米粒一样大，被光照着，几乎是透明的。
“哥，它为什么会亮？”
“里面有灯泡。通电了就亮。”
“不是那种亮。”冯星摇头，“是别的亮。它里面有东西。”
“什么东西？”
“不知道。但它在发光。不是灯泡的光，是别的东西。”他把灯贴在口，“和石头一样。里面有妈妈的东西。”
冯徽的手指紧了一下。
“你怎么知道？”
“我能感觉到。”冯星闭上眼睛，“她在摸这盏灯的时候，在想我。和石头一样。”
他睁开眼睛，把灯放在枕头旁边。灯还亮着，蓝色的光在黑暗中很显眼，像一颗被人从天上摘下来的星星。
“哥，系统快来了。”他说。
“我知道。”
“不是九年。是八年零九个月。”冯星的声音很平静，“它在靠近。越来越快。”
冯徽在他旁边坐下来。
“你能感觉到？”
“嗯。以前是震。很远的地方，铁轨在震。现在是声音了。能听到声音。”
“什么声音？”
“嗡嗡的。很低。像有人在很远的地方唱歌。”冯星把头靠在冯徽的肩膀上，“哥，你听不到吗？”
“听不到。”
“以后能听到的。等系统来了，你什么都能听到。什么都能看到。”
“你怎么知道？”
“因为你是你。”冯星闭上眼睛，“你是最重要的那个。妈妈说的。”
他的呼吸变慢了。口起伏着，一下，一下，一下。手指从灯的开关上滑下来，落在枕头上，指尖微微弯曲。
冯徽没有动。他坐在那里，让冯星靠着他的肩膀。窗外的天黑了，月亮出来了，光从窗户照进来，在地板上投下一个银白色的长方形。灯还亮着，蓝色的光在银白色的月光旁边，很淡，但很坚定。
他把手伸进口袋，摸着那两块石头。石头是凉的，掌心的月牙印在发烫。他把石头握紧，然后松开。
“哥。”
“嗯。”
“舅舅还在外面。”
“我知道。”
“他冷。”
“我给他送了外套。”
“他穿了。但还是冷。外面太冷了。”冯星的声音很轻，像在说梦话，“哥，我们能不能让他进来？”
“他说他不进来。”
“为什么？”
“他说他没有资格。”
冯星沉默了很久。他的呼吸变得很慢，很轻，像睡着了一样。但他的眼睛还睁着，看着那盏蓝色的灯。
“每个人都有资格。”他说，“妈妈走了，不是他的错。他等了这么久，他有资格进来。”
冯徽没有说话。他站起来，走到窗边，看着街对面。路灯下面，沈谨还站在那里。穿着那件有点小的灰色外套，手在口袋里。他的脸朝着孤儿院的方向，帽檐下面的阴影遮住了他的眼睛。但冯徽知道他在看。看这个窗户，看这个房间，看冯星。
他转身，走出婴儿房，走出走廊，走出孤儿院的大门。
沈谨看到他，身体又僵了一下。
“进来。”冯徽说。
沈谨摇头。
“冯星让你进来。”
沈谨的手从口袋里拿出来。手指在抖。
“他说你有资格。”冯徽的声音很平，没有商量的余地，“他说你等了这么久，你有资格进来。”
沈谨没有说话。他站在那里，手垂在身侧，手指在抖。他的嘴唇在抖，下巴在抖。帽檐下面的阴影遮住了他的眼睛，但冯徽能看到他的下巴上有一滴眼泪，在路灯下亮了一下，然后掉在地上。
“我——”他的声音哑了。
“进来。”冯徽说。
他转身，走回孤儿院。这次他没有回头。他知道沈谨跟在后面。脚步声很轻，很慢，每一步之间都有停顿。像一个人在冰面上走路，每一步都要先试探一下。
他们走进走廊。应急灯亮着，惨白的光照在米白色的墙壁上。沈谨的脚步声在走廊里回响，很轻，很慢，哒，哒，哒。
冯星站在婴儿房门口。穿着那件红色的外套，头发扎着歪歪扭扭的小辫子。他的手垂在身侧，手指微微张开。他的眼睛很黑，很深，瞳孔最深处有蓝色的光在亮。
“舅舅。”他说。
沈谨的脚步停了。他站在走廊里，离冯星大概五步远。他的手垂在身侧，手指在抖。他的嘴唇在抖。帽檐下面的阴影遮住了他的眼睛，但冯星能看到。
“你来了。”冯星说。
沈谨没有说话。他站在那里，看着冯星。看了很久。然后他蹲下来，把帽子摘了。
他的头发是深褐色的，和冯星一样。软软的，贴在头顶上。他的眼睛是灰色的，很浅，很暗。眼眶是红的，眼白上有血丝。他的脸上有泪痕，从眼角到嘴角，两道细细的、亮亮的线。
“星星。”他说。声音很轻，像风吹过树叶。
冯星走过去，站在他面前。他伸出手，碰了碰沈谨的脸。手指很小，指尖是凉的，从颧骨摸到嘴角，很轻，像一片羽毛划过皮肤。
“你哭了。”冯星说。
“没有。”
“有。你脸上湿的。”
沈谨用手背擦了擦脸。手背上有一道疤，不知道什么时候划的，已经好了，只留下一道白色的细线。
“现在没有了。”他说。
冯星看着他。看了几秒。然后笑了。歪的那颗门牙已经长齐了，白白的，小小的，和旁边的牙挤在一起。
“舅舅。”他说，“你吃饭了吗？”
沈谨愣了一下。“还没。”
“那你进来。刘姨做了红烧肉。周三做红烧肉，周四做鱼，周五做饺子。今天是周三。”
他伸出手，攥住了沈谨的手指。沈谨的手指很长，指节很细，和冯星的手一模一样。大手攥着小手，小手攥着大手。
沈谨的眼泪又掉下来了。他低着头，眼泪一滴一滴地掉在地板上，啪嗒，啪嗒。
冯星没有松手。他拉着沈谨，走进婴儿房。房间里很暖，灯亮着，蓝色的光照在墙上、地上、天花板上。积木塔还在窗台上，比去年更高了，最上面那块是蓝色的，三角形的，小小的。
“你坐。”冯星指了指床。
沈谨坐在床上。床很软，他坐下去的时候，身体陷进去一点。他的手放在膝盖上，手指交叉握着，指节发白。
冯星爬上床，坐在他旁边。他从枕头旁边拿起那盏灯，放在沈谨手心里。
“你看。”他说，“蓝色的。和我眼睛里的光一样。和哥哥手上的光一样。和你眼睛里的光也一样。”
沈谨低头看着那盏灯。蓝色的光照在他的脸上，把他的灰色眼睛照得很亮。瞳孔深处有蓝色的光在亮——很微弱，像深海里的一颗星星。
“我的光很暗。”他说。
“会变亮的。”冯星说，“等妈妈回来，就会变亮。”
沈谨没有说话。他握着那盏灯，手指在发抖。灯在抖，光也在抖，在墙上、地上、天花板上晃来晃去，像有人在跳舞。
“她会回来的。”冯星说，“哥哥会带她回来。他答应过的。”
沈谨抬起头，看着冯徽。冯徽站在门口，手垂在身侧，手指微微弯曲。他的掌心里有蓝色的月牙印，在灯光下隐隐约约。
“你答应过？”沈谨问。
“嗯。”冯徽说。
沈谨看着他。看了很久。然后他笑了。不是那种“没事”的笑，是一种很轻的、很累的、像一个人在很长的路上终于看到终点的笑。
“好。”他说，“那我等着。”
沈谨开始在孤儿院里吃饭了。
不是每天都来。他还是在外面站着，从早上站到晚上。但到了饭点，冯星会跑到门口，喊他：“舅舅，吃饭了！”他会犹豫一下，然后走进来。
他坐在餐桌的角落里，不怎么说话。他吃得很慢，每一口都嚼很多下。他不夹菜，只吃自己碗里的白饭。冯星会给他夹菜，夹一块肉，放在他碗里。夹一块土豆，放在他碗里。夹一青菜，放在他碗里。
“吃。”冯星说。
“我自己来。”
“你不动筷子。我帮你夹。”
沈谨低下头，把碗里的菜吃掉。他的动作很小心，像在吃很珍贵的东西。
陈坐在对面，看着他。她没有问他从哪里来，没有问他为什么每天站在外面，没有问他为什么不敢进来。她只是看着他，偶尔给他添一碗汤，或者把菜盘子往他那边推一推。
“多吃点。”她说，“你太瘦了。”
沈谨低着头，嗯了一声。他的耳朵红了。
顾深也在。他坐在餐桌的另一头，不说话，不抬头，就是吃。吃完一碗，去厨房添一碗，回来继续吃。吃完第二碗，站起来，把碗放进水池里，走了。
走到门口的时候，他停了一下。没有回头。
“你画的那个人，”他说，“是你姐姐？”
沈谨的手停了一下。“嗯。”
“她很好看。”顾深走了。
沈谨坐在那里，手捏着筷子，指节发白。他的眼眶红了，但没有哭。他把碗里最后一口饭吃完，把筷子放在碗上面，整整齐齐。
“谢谢。”他说，声音很轻。
他站起来，走出厨房，走出走廊，走出孤儿院的大门。他站在街对面的电线杆旁边，把帽子戴上，手进口袋里。
冯星站在门口，看着他。
“舅舅！明天还来吃饭！”
沈谨没有回头。他站在那里，背对着孤儿院。但他的手从口袋里拿出来，举起来，挥了挥。
冯星笑了。他转身跑回厨房，爬上椅子，坐在冯徽旁边。
“哥，他明天还来。”
“嗯。”
“他以后每天都来吗？”
“不知道。”
“我希望他每天都来。”冯星把碗里的最后一口饭吃掉，“他一个人吃饭太可怜了。”
冯徽没有说话。他把手伸进口袋，摸着那两块石头。石头是凉的，掌心的月牙印在发烫。
窗外，天黑了。路灯亮了，橘黄色的光照在街上。沈谨还站在那里，穿着那件有点小的灰色外套，手在口袋里。他的影子很长，很瘦，从电线杆一直延伸到孤儿院的台阶下面。
冯星说得对。他等了太久了。
他有资格进来。
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