简介
主角是陆凌云文守一的这部精彩小说《铁剑山河图》是由著名作家西风孤鸿倾力创作的一部历史古代类型文学著作，目前该书正处于连载状态之中，已经累计更新了89330字的丰富内容，这部历史古代小说已经写了这么多篇幅，绝对值得一读。
铁剑山河图小说章节免费试读
黄河古渡的夜风从河面上刮过来，带着泥沙的腥味和深秋的寒意。
渡口的老柳树弯着腰，枝条垂进水里，被水流推得一荡一荡的，像有人拿它蘸水在地上写字。字写了又散，散了又写，写了几百年也没写成。有时候风大些，枝条甩起来，水珠子溅到岸上，落在燥的黄土上，顷刻就渗没了，只留下几点深色的湿痕，像谁在这里哭过。
柳树下有座孤坟。坟不大，土还是新的，坟前着一柄剑。
剑得很深，锈迹从剑鞘上蔓延下来，像是从鞘里渗出来的。剑柄上的缠绳早已烂断，露出底下暗红色的铁。没有碑文，没有姓氏，只有这一柄锈剑立在这儿，替埋在土里的人看着黄河。月光照在剑身上，锈迹斑斑的地方反着一点微光，像旧铜镜背面模糊的人影。
离坟十步远，搭着一间草庐。草庐不大，刚刚够一个人住。屋顶的茅草被风吹乱了边角，露出底下的竹骨。墙是黄泥夯的，时间久了，泥里掺的稻草一支棱出来，像枯瘦的手指。
草庐里亮着一盏灯。灯焰很小，隔着窗纸看，只是一个模模糊糊的光团。风从门缝里挤进来，那光团就缩一缩，又胀开，再缩一缩，像一颗不肯停跳的心。
少年坐在灯前，面前摊着一张舆图。舆图旧得起了毛边，折痕处已经磨出了窟窿。图上用朱砂画着山川与城池，朱砂褪成了褐色，像透的血。那些线条密密麻麻地交织在一起，有的地方被反复描过，墨色一层压一层，像旧伤疤上覆着新伤疤。
他在看祖父在燕京的位置画的那个圈。
圈不大，小得一手指就能盖住。但他的手指没有盖上去，只是停在圈上方半寸的地方，不落下，也不移开。灯火在他指腹上映出淡淡的光晕，指尖微微发颤——不是冷，他已经在这盏灯前坐了大半夜，骨头里的寒意早就习惯了。是那种叫做故乡的东西硌在心口上，不重，就是搁在那儿，你动不了它。
那是再也回不去的故都。
少年叫陆凌云。今年十七岁。
十七岁不算大。寻常人在十七岁，还在读书，还在习武，还在想着明清晨要吃几个馒头。陆凌云没有这些。他有的只是这张舆图，这间草庐，这座孤坟，和坟前那柄锈剑。
三年前的那个冬天，他跪在祖父榻前。祖父已经瘦得只剩一副骨架，盖在身上的棉被塌下去，像盖着一捆柴。月光从窗洞漏进来，照着房梁上那只积灰的旧剑鞘。鞘上落满了灰，但灰下面隐约能看出当年涂过的大漆——那是宋漆，祖父说过，老家的漆树上流出来的汁，了之后硬得像铁。
祖父握着他的手，握得很紧，像是要把骨头捏碎。
“你爹死在黄河里。”祖父说。声音不大，喉咙里像有什么东西堵着，每个字都是从嗓子眼里硬挤出来的。
“金人过河那年，你爹带着一队人断后。箭射完了，刀砍卷了，他就抱着金兵的百夫长滚进了黄河。”
祖父说到这里停了停。窗外的风灌进来，吹得灯焰猛地一歪，几乎灭了，又挣扎着立起来。
“那年你两岁。”
祖父说这话时没有哭。眼睛里没有泪，只有一层薄薄的雾气。陆凌云跪在榻前，低着头，看着祖父那只枯瘦的手——青筋一凸起，指甲缝里还留着经年练剑磨出的茧痕。那茧痕洗不掉的，一辈子的东西。
“复中原。”
祖父说这三个字的时候，声音忽然清了。不像一个将死之人最后的遗言，倒像将军在阵前下令——脆，沉着，不容置疑。
说完之后，祖父的手从他头顶滑落。
屋外的风忽然停了。那一瞬间，他听见了什么声音——极轻极细，像一弦被谁拨了一下。那是梁上旧剑鞘发出的嗡鸣。鞘里无剑，剑在祖父榻边搁着，剑身也锈了。但鞘自己响了一声。不是给祖父送行，是给他。
那是剑第一次自鸣。那年他十四岁。
他将祖父埋在老柳树下。没有立碑。只把祖父的剑在坟前，剑尖入土三尺，剑柄朝着燕京的方向。他埋土的时候没有哭，一锹一锹的黄土盖下去，盖过剑鞘上的锈迹，盖过棺木上的老漆，盖过祖父再也不会睁开的眼睛。他只是埋完之后在坟前坐了一整夜，听着黄河的水声，听着老柳树的枝条一下下蘸进水里，听着坟前那柄剑在风里微微颤动。
三年后，他登上了望河岭。
那是黄河边最高的一处断崖。站在岭上往下看，黄河成了一条浑浊的细线，祖父的孤坟连一个点都算不上。风从北边刮过来，刮得人站不住脚。他摊开舆图，在空白的地方写下一个字。
宋。
就这一个字。笔画不漂亮，他的字是祖父教的，祖父不是教书先生，教的字骨架硬朗但筋骨嶙峋，像冬天掉光叶子的老槐树。他写完这个字，把笔收起来，回头望最后一眼。风把岭上的脚印吹平了。他没有停。
剑在鞘中发出了第二次长鸣。那声音清越绵长，像是剑自己在回应那个字。
如今他坐在这间草庐里，又在灯前摊开了祖父留下的舆图。图上多了很多东西——燕京、潼关、大散关。大名府城墙上的裂缝，蓟州城外那道看着像伏击地形的峡谷，黄河北岸那道极小的浅滩。那是他父亲沉下去的地方，他画了一个极小的圈。小得跟祖父在燕京画的那个圈一样大。圈套着圈，两代人重叠在同一个圆里。
灯芯又一声。他用针尖挑了挑灯芯，灯光亮了些，照见舆图上密密麻麻的墨迹。那些线条有的歪斜，有的重叠，有的被擦过又重画，像一个人跌跌撞撞走出来的脚印。
剑鞘里又传来一声轻响。不是铮鸣，只是剑身在鞘中微微颤了颤，像在做梦时翻了个身。
他抬头望向北方。
窗外，黄河沉沉地响。那声音闷闷的，颤巍巍的，像是有什么东西在河底翻身——不是鱼，不是石头，倒像有人在水下磨什么。一下一下，不紧不慢的，磨了几百年还没磨完。磨的也许是刀，也许是一句说了太多遍、已经听不出字的话。
天还没有亮。