魔渊的风是冷的，不吹，是往下压。云歇的靴子陷进泥里，每拔一步，都带出一撮发黑的土，黏在鞋底，像透的血痂。
他没带灯。头顶的裂口早封了，光是借着魔纹自己发的暗红，照出四周的石壁——全是刻痕，密得像虫蛀的木头，又像有人用指甲一遍遍刮过，刮了三百年。
他走到最深处，墙角锁着链子。
不是铁，是寒铁，黑得发蓝，泛着霜气。链子粗如人臂，从四面八方缠住一具女尸。她没穿衣服，皮肤是灰的，像被水泡过又晾的纸，但没烂。头发垂着，遮住脸，只露出一截下巴，尖得像刀。
她的眉心，有一个印子。
和云歇口的一模一样。
他站着，没动。袖口有道裂，是昨天被锁魂链刮的，线头还垂着，现在被地气吹得轻轻晃。他低头，看见自己鞋底沾的泥，有两粒碎石，一粒是白的，一粒是灰的。
他抬起手，指尖离那印子还有一寸，停住了。
“你终于来了。”
声音不是从嘴出来的。是从链子里，从石壁里，从他骨头缝里渗出来的。轻，像纸片刮过旧窗棂。
他没应。
“我等你，等了三百年。”那声音又说，“你长高了。”
他终于动了。往前一步，鞋底碾碎一块裂的石片，咔一声，没响多久。
他伸手，碰了她的眉心。
指尖凉，像摸到一块冰，但底下有东西在动。不是心跳，是脉，极慢，一息一颤。
“你不是我娘。”他说。
“我是你娘。”她笑了。没睁眼，但嘴角往上提了一下，像有人捏了她下巴，“你小时候，总爱把糖纸藏在枕头下，怕被你师父看见。”
云歇的指节僵了。
他没问她怎么知道。他只是盯着那印子，看它慢慢亮起来，红得发紫，像血快了。
“陆昭珩，”她接着说，“他没被囚。”
云歇的手指没缩回来。
“他自愿的。”她说，“你体内有双生印，是魔尊当年用命换的。你一动念，正脉就反噬。他替你扛了。钉在地核里，三百年，没松过一次手。”
云歇低头，看自己的掌心。那道裂口还在，暗紫的血渗着，没流，只洇。他记得，昨天他用指甲划开它，血是黑的，像沥青。
“他为什么不说？”云歇问。
“说了，你就不敢来了。”她说，“你要是知道他替你挡了天道，你就会停下。你一停下，他就白死了。”
她顿了顿，声音轻下去，像风漏进墙缝。
“他想你活着。不是当仙盟的剑，不是当魔尊的崽，是当云歇。”
云歇没动。他只是把袖口那截线头，轻轻扯断了。线头掉在地上，没声。
“你要救他，”她说，“去天外天。找断情剑。”
云歇抬头，看她。终于，他问：“剑在哪？”
“仙盟藏了三百年。”她笑，“在忘情台底下，压着三千仙魂的泪。”
云歇没问她怎么知道。他也没问，为什么她没腐。他只是把右手，轻轻贴在她额头上。
她的皮肤，开始裂。
不是碎，是化。像雪遇到热手，一寸寸融成灰，往地里渗。链子哗啦一声，松了半寸。
“剑不斩人。”她说，声音越来越薄，“它斩的是……你选了谁。”
云歇没答。他收回手，低头看自己掌心。血还在渗，暗紫，黏稠。
他转身，往回走。
链子彻底断了，女尸的头垂下来，头发散开，露出半张脸——眼睛闭着，嘴角还带着笑。
他没回头。
走了一段，身后传来轻微的响。不是风，是石屑落地的声音。他停了停，没回头。
他记得，小时候在仙盟后山，他偷吃糖，被师父抓到，罚跪在石阶上。那天下了雨，石阶湿了，他膝盖跪出两个坑，旁边有一片枯叶，被水泡得发黑，贴在石上，一直没动。
他当时想，这叶子，是不是也等了三百年。
他走到魔渊出口，脚下是碎石，踩上去，沙沙响。袖口缺了一角，风灌进去，凉。
他没掸灰。
地上的水痕，是刚才链子断时渗出来的，暗红色，慢慢了。
他站在洞口，外面是夜。
天上有星，稀稀落落。
他摸了摸口，那道印子，现在烫得不像血，像块铁，压着肋骨，沉得他喘不过气。
他拔出腰间的剑。
木鞘，漆剥了，露出底下木纹，像老人手背的筋。
他没拔剑。
只是轻轻敲了三下剑柄。
咚。
咚。
咚。
远处，有只乌鸦叫了一声，飞走了。
他转身，朝天外天的方向走。
鞋底还沾着那两粒石子，一粒白，一粒灰。
风又起了。
不吹，是往下压。