简介
《踏苦而行》中的邹颖郑跃进是一个非常有趣的人物角色，作为一部年代风格的小说被杰杰家的二妮描述得非常生动形象，目前处于连载状态，这本精品小说绝对值得一读，绝对不容错过的佳作。
踏苦而行小说章节免费试读
新衣之辱、姐妹决裂的那场大闹，像一块石头投进本就平静不了的家里，激起的不是愧疚，而是更深的冷漠与排斥。
邹颖一夜之间，被彻底踢出了这个家的边缘。
从前，她还只是多余、不起眼、被使唤的那一个。
吵过、闹过、第一次撕破脸反抗之后，她成了全家公认的“闹事者”“搅家精”“忘恩负义的东西”。
没有人再记得，她是如何让出接班名额。
没有人再记得，她是如何无家可归。
没有人再记得，她是如何蜷缩阳台、起早贪黑、挣着最净、最辛苦、最提心吊胆的小钱。
所有人都只记得一件事——
邹颖敢跟二姐邹兰吵架，敢在家里闹，敢丢全家人的脸。
于是，孤立变得理所当然。
邹兰不再掩饰自己的得意与刻薄。
那件的确良衬衫，她天天穿在身上，走到哪儿都要故意挺一挺口，仿佛那是身份的勋章。她上下班一路被人羡慕，被工友夸洋气，回到家，更是把腰杆挺得笔直。
她看邹颖的眼神，像在看一摊泥。
有时故意把吃剩的骨头、擦过桌子的废纸、择下来的烂菜叶，随手丢在阳台门口，明明几步远就能扔进垃圾桶，她偏不。
她就是要让邹颖出门就看见，就是要提醒她：
你在这个家里，连垃圾都不如。
母亲依旧是那副左右为难、哭哭啼啼、却永远不敢站出来的模样。
她会在没人的时候，偷偷看一眼阳台，眼神里掠过一丝微弱的心疼。
可那点心疼，轻得像一片羽毛，风一吹就散。
在丈夫的威严、二女儿的强势、一大家子的口粮面前，她那点母爱，渺小得可怜。
她能做的，只有在撞见邹颖时，压低声音，无力地劝一句：
“颖颖，你就忍忍吧……别再闹了……娘也难……”
忍。
又是忍。
从小到大，邹颖听得最多的一个字，就是忍。
懂事要忍，吃亏要忍，被抢要忍，被冤枉要忍，被羞辱要忍，被抛弃也要忍。
她忍到无家可归，忍到睡阳台，忍到吃不饱饭，忍到尊严被踩在脚下，忍到亲生姐姐反目，忍到亲生父亲泼她脏水。
她还要忍到什么时候？
忍到死吗？
邹颖什么也没说，只是轻轻点了点头，然后转过身，把所有的情绪都关在阳台那扇薄薄的门后。
她的心，已经冷得像一块冰。
不再哭，不再闹，不再辩解，不再期待。
不期待道歉，不期待心疼，不期待接纳，不期待一丝一毫的温暖。
她只想要一件事——
活着。
安安静静、不被打扰、不被羞辱、不被踩在脚下地活着。
可就连这一点点卑微到尘埃里的愿望，在这个家里，都成了奢望。
子依旧在煎熬中一天天过。
她还是天不亮就起床。
不敢开灯，不敢弄出动静，怕吵醒屋里任何一个人，换来新一轮的咒骂。
借着窗外微弱到几乎看不见的天光，摸黑穿上那件洗得发白、打了好几块补丁的旧褂子，把头发胡乱扎成一个低低的马尾，背上那个磨得光滑的旧竹筐，轻轻推开阳台的窗户，悄无声息地翻出去。
整个动作熟练得让人心酸。
从家属楼到城郊批发点，将近一个小时的路。
她从来舍不得花一分钱坐车。
一双布鞋，鞋底早已磨薄，走在坑坑洼洼的路上，硌得脚心疼，她也只是咬咬牙，继续往前走。
清晨的风是凉的，尤其是在天还没完全亮透的时候，吹在她单薄的身上，让她忍不住打寒颤。
可她不敢停。
早去一分钟，就多一分抢到好位置的可能；多卖一分钱，就多一分活下去的底气。
那个年代，私人做小买卖，叫“投机倒把”，是要被戴红袖章的人抓、被批斗、被游街的。
对别人来说，这只是一个政策。
对邹颖来说，这是活命的路。
她没有户口，没有粮票，没有工作，没有靠山，没有任何人可以指望。
她不偷偷挣这几分几毛，就真的会饿死。
批发点的天刚蒙蒙亮。
她用自己省了又省、抠了又抠的几分几毛，批发一箱冰棍，再装上自己前一天晚上泡了整整一夜、精心挑拣得净净的豆芽。
冰棍箱沉甸甸的，压在她瘦弱的肩膀上，很快就勒出一道深深的红印。
她咬着牙，把背带往上提一提，忍着疼，开始在街边小声叫卖。
“冰棍——油冰棍——”
“新鲜豆芽——自家泡的豆芽——”
她的声音很轻，带着一丝怯意，不敢大声吆喝。
怕引来管理人员，怕被抓，怕被斗。
更怕被熟人看见，传回家里，又成了父亲嘴里“丢人现眼”“在外野跑”的罪证。
她就那样低着头，安安静静站在街角，像一株被人遗忘在角落的小草。
不抢，不争，不怨，不闹。
有人来买，她就小心翼翼接过钱，认认真真找零，态度恭敬，手脚麻利。
没人来买，她就安安静静等着，不抱怨，不沮丧。
太阳一点点升高，越来越烈，晒得她头晕目眩，口舌燥。
肩膀被箱子勒得生疼，双脚站得发麻，腿肚子直打颤。
可她不敢休息，不敢喝水，更不敢碰一自己卖的冰棍。
她舍不得。
每一分钱，都要攥在手里，留着活命。
中午最热的时候，街上人少了。
她才敢找一个墙的阴凉处，慢慢坐下，从怀里掏出一个又又硬的窝头。
那是她前一天省下来的，硬得硌牙，粗糙得刮嗓子。
她就着路边公共水龙头接来的凉水，一小口一小口，慢慢啃着。
没有菜，没有盐，没有味道。
可她吃得格外认真。
对别人来说，这是猪都不吃的东西。
对她来说，这是一天里唯一的一顿饭，是来之不易的口粮。
她不敢多歇，啃完窝头，喝几口凉水，稍微喘口气，立刻又背起箱子，继续往前走，继续叫卖。
多走一条街，多喊一声，就可能多卖几分钱。
她不敢放过任何一个能挣钱的机会。
她心里不是没有过盼头。
她想着，等自己再攒一点钱，就悄悄塞给母亲，补贴家用。
她天真地以为，只要自己足够乖、足够听话、足够能吃苦、足够懂事、足够不添麻烦，总能换来一点点接纳，一点点好脸色，一点点不被那么嫌弃的对待。
可她太低估了人心的凉薄。
太低估了自己在这个家里，究竟有多一文不值。
在所有人眼里，她依旧是那个多余、土气、丢人现眼、只会给家里添麻烦的累赘。
傍晚，夕阳把天空染成一片暗红。
邹颖背着空了大半的箱子，拖着快要散架的身体，慢慢往家走。
一整天水米没几口，太阳暴晒，长时间站立，不停走动叫卖，她累得浑身发软，眼前一阵阵发黑，每走一步都像踩在棉花上，随时可能晕倒。
她太想回到阳台，躺下来，哪怕只有几分钟，好好歇一歇。
她轻轻推开阳台的窗户，翻了进去。
屋里飘来饭菜的香气，白米饭、炒菜的油香，一股脑钻进她的鼻子里。
饿。
极致的饿。
饿到胃里一阵阵抽搐，饿到浑身发抖，饿到眼前发黑，饿到几乎控制不住自己。
她只是想进去喝口水。
顺便，盛一口饭。
哪怕只是锅底剩下的一点点剩饭。
她没有想过白吃。
她可以给钱，可以按票算，可以用自己一天挣的钱，买这一口饭。
她只是，真的快要饿晕了。
她轻轻走到厨房门口。
锅里还冒着热气，白花花的米饭，香气扑鼻。
盘子里摆着炒青菜，油亮诱人。
那是她这辈子，见过最诱人的光景。
母亲正好从屋里出来，一看见她站在厨房门口，眼神瞬间就慌了，像撞见了什么不能碰的东西。
她立刻紧张地左右张望，确认邹大勇和邹兰都不在附近，才快步走过来，一把拉住邹颖，把她拽到墙角，声音压得极低极低，轻得几乎听不见：
“颖颖，你要什么？”
邹颖脸色苍白，嘴唇裂，声音微弱得像一阵风，带着一丝卑微到极点的乞求：
“娘，我饿……我一天没吃东西了……我就盛一口饭，行不行……我给钱……”
她甚至不敢说“吃饱”，只敢说“一口”。
母亲叹了口气，眼神躲闪，不敢看她，语气里带着一种冰冷、坚硬、不容置疑的东西。
那东西，邹颖后来才明白，叫——规矩。
“不是娘不给你吃……是家里真的不能给你吃。
你也知道，粮票、口粮、菜，都是按人头定量的，一点都不多。
这锅里的饭，是给你爹、给你二姐、给弟弟妹妹吃的。
他们有工资，他们交家用，他们为家里做贡献，他们该吃。”
邹颖的心，一点点往下沉。
沉到一片冰冷的深渊里。
她轻声说：“我也挣钱……我也可以交家用……”
“你那叫什么钱？”
母亲的声音瞬间冷了下来，带着一种近乎刻薄的清醒。
“偷偷摸摸挣的，见不得光，算什么家用？
我告诉你，这个家有这个家的规矩——
只有挣工资、有工作、为家里出力的人，才能上桌吃饭，才能吃锅里的饭。
你没有户口，没有正式工作，没有交家用，你就不能吃。”
规矩。
多么冰冷、多么残酷、多么理所当然的两个字。
原来在她亲生父母的家里，吃饭还要讲这样的规矩。
原来血缘一文不值，亲情一文不值，心疼一文不值。
只有“有用”，只有“能挣钱”，只有“有正式工作”，才配做人，才配吃饭，才配被当一家人。
她是亲生女儿。
可因为她一无所有，因为她只能靠最卑微、最辛苦、最见不得光的方式活命，她就连一口热饭，都不配吃。
母亲看着她苍白绝望的脸，似乎有了一丝不忍，语气稍微软了一点，可内容依旧冰冷刺骨：
“你要是实在饿，就去灶底下看看，有没有昨天剩下的菜帮子、凉窝头，你自己对付一口吧。
别跟锅里的饭抢，那是给你爹、给你姐、给弟弟妹妹留的。”
菜帮子。
凉窝头。
那是连喂猪都嫌差的东西。
如今，却成了她在这个家里，唯一能碰的吃食。
邹颖站在原地，浑身冰冷，血液仿佛凝固。
她看着锅里热气腾腾的白米饭，看着母亲冷漠又坚定的脸。
忽然觉得无比荒诞，又无比悲凉。
这是她的亲娘。
这是她的家。
可她却像一个外来的乞丐，连乞求一口剩饭的资格，都没有。
她没有再说话，没有再乞求，没有再哭闹。
只是轻轻点了点头，转过身，一步一步，慢慢退回那个狭小、阴暗、冰冷的阳台。
她真的在灶膛边，找到了一个放了好几天、又又硬、几乎发霉的凉窝头。
她坐在阳台的木板床上，就着冷水，一口一口啃下去。
粗糙的面渣刮得她喉咙生疼，咽下去，像吞了一把碎玻璃，从嗓子一路扎到心里，扎得她遍体鳞伤。
屋里传来一家人的说笑声、碗筷碰撞声、电视里的戏曲声。
那些声音，每一句、每一声，都清清楚楚地刺进她的耳朵里，刺进她的心脏里。
父亲的悠然，二姐的得意，弟弟妹妹的吵闹，母亲的轻声附和。
一派和睦，一派团圆，一派温暖。
而这一切，都与她无关。
她是这个家里，唯一的外人，唯一的累赘，唯一不配吃饭的人。
她缩在薄薄的被子里，死死咬住嘴唇，不让自己哭出声。
眼泪无声地浸湿了枕头，凉得刺骨。
她曾经以为，血浓于水。
曾经以为，虎毒不食子。
曾经以为，就算全世界都抛弃她，家人总会留一盏灯，一碗饭，一个角落。
直到今天她才明白。
有些家人，比陌生人更冷漠。
有些血缘，比寒冬更刺骨。
有些“家”，不是港湾，是凌迟尊严的刑场。
一碗饭的规矩，打碎了她最后一点对亲情的幻想。
从这天起。
邹颖心里，最后一点对家、对亲人、对温暖的念想，彻底死了。
死得净净，不留一丝痕迹。
她不再盼谁心疼，不再盼谁善待，不再盼谁良心发现。
从今往后，她不欠这个家分毫，这个家，也别想再束缚她分毫。