老人没动。
我也没动。
我们就站在坡顶，看着山脚下。李婶已经走出村子了，正沿着那条土路，一步一步往后山走。她的脚步很慢，可每一步都稳稳当当，像踩在自己家院子里。
“你拉不住她的。”老人说。
我没应。我只是攥紧拳头，盯着那个越来越小的背影。
“她男人在树底下等她呢。”老人的声音很轻，像在说一件很久远的事，“三年前走进去的，现在还在那儿坐着。她这三年没忘，可她也撑不住了。”
我转过头，看着他。
他脸上那些黑纹，在光底下看得清清楚楚——从脖子爬上来，爬过下巴，爬到脸颊边上。那些黑纹在动，像活的一样。
“那棵树，”老人忽然说，“你知道它是什么吗？”
我摇头。
他指着后山那棵倒槐树。从这儿看，那棵树大得吓人，树冠盖住了半个山坡，那些枝丫伸出来，像无数只手在抓天。
“那是槐村地本紊乱的核心。”他说，“是这片土地上最大的诡异——区域源头级。”
区域源头级。
我没听过这个词。可我听懂了“核心”两个字。
“它的，”老人继续说，“吸天本的残气。它的枝，啃人本的散逸。它拿三本之力养自己，养得越壮，这村子的本就越乱。”
他顿了顿，指着村子里那些灰白的屋顶：
“那些灰雾，就是从它身上来的。那些温柔低语，也是从它身上来的。它在‘勾人念’。”
勾人念。
我听见这三个字，脑子里忽然响起那些声音——
“别撑了——”
“忘了吧——”
“忘了就不苦了——”
“它不抓人。”老人说，“它只是把人心里的念头，放大了。”
他看着我：
“谁不想忘？谁不想歇？谁不想把那些苦、那些痛、那些记着就睡不着的事，都扔了？那棵树就是在帮你做这件事——把你的念头放大，放大到你觉得，忘了才是对的。”
我听着这些话，心里忽然有什么东西在往下沉。
“那李婶——”我开口。
“她想她男人想了三年。”老人说，“那棵树就帮她放大这念头——放大到她想得受不了了，就自己走进去。”
自己走进去。
我看着李婶的背影。她已经走到山脚下了，再往前，就是那片灰雾。
“那棵树，”老人忽然说，“没法毁。”
我愣住。
“没法毁？”
“没法毁。”他说，“刀砍，火烧，都没用。你砍它一枝，它长十枝；你烧它一片，它生十片。物理的东西，对诡异没用。”
他看着我：
“末不毁本，本不灭末。这是规矩。”
末不毁本，本不灭末。
我听着这八个字，心里忽然想起那天晚上，我用斧头砍那些须——砍断了，又长出来；砍断了，又长出来。
“那该怎么办？”我问。
老人沉默了一会儿。
然后他指着那棵树：
“它有核。”
核？
“藏在最深处的须里。”他说，“那是它的本核。找到它，把它换出来，那棵树就镇住了。”
换出来。
我想起他之前说过的话——用我的本，换它的核。
“那本核是什么？”我问。
老人看着我，看了很久。
然后他说：
“是人。”
我愣住。
“是人？”
“是百年前这村子的守本人。”老人的声音很轻，轻得像叹气，“他失本了，就变成了那棵树。他的本核，至今还在树心深处，被那些缠着，醒不过来。”
我听着这些话，脑子里忽然一片空白。
守本人失本后，会变成诡异。
那棵树，曾经也是守本人。
“那他——”我张了张嘴。
“他还活着。”老人说，“可他不是人了。他是核，是，是这棵树的命。只要他的本核还在，那棵树就死不了。”
我低下头，看着自己的心口。那三道红纹还在闪，一明一暗。
我也会变成这样吗？
老人像是看穿了我的心思，他说：
“守本人，要么失本成诡，要么以身镇诡。没有第三条路。”
又是这句话。
我攥紧拳头。
“那要怎么找到他的本核？”我问。
老人没回答。他只是抬起手，指了指我怀里那本《守本录》。
我愣了一下，把书掏出来。
翻开。
书页中间，夹着一片叶子。
槐树叶。
可这叶子是黑的，叶脉是灰的，那些灰脉在纸上扭着，像活的。
“这是——”我抬起头。
“上一代守本人留下的。”老人说，“那叶子是从倒槐树上掉下来的。叶脉的纹路，指向本核的大致方位。”
我盯着那片叶子。那些灰脉在动，一点一点，像在指路。
“可你怎么进去？”老人忽然问。
我抬起头。
“从树到树心，要走很久。”他说，“越往里走，末力越重。你没学会‘容末’，走不到一半，本就被吸了。”
容末。
我抬起手臂，看着那道黑纹旁边那层灰。它在光底下微微动着，像活的。
“你不是已经容了一丝吗？”老人说，“可那不够。你得学会把自己的本，分一丝给那棵树，让它以为你是同类。”
分一丝给那棵树。
我听着这句话，心里忽然很静。
“那李婶——”我开口。
老人转过头，看着山脚下。
李婶已经走进灰雾里了。她的背影模模糊糊，看不太清。可那些灰藤从地上爬起来，缠住她的脚踝，把她往树下拉。她的脸上，竟然露出笑容。
像是终于解脱了。
我攥紧拳头。指甲掐进肉里，掐得生疼。
“想救她，”老人说，“就得先学会‘以末制末’。”
他看着我：
“明夜子时，你带着那本《守本录》，来树边上找我。我教你第一步——怎么把自己的本，分一丝给那棵树。”
我转过头，看着他。
他的脸上，那些黑纹正在快速蔓延——已经爬到了下巴，正往脖子上爬。
“你——”我开口。
他笑了笑。
那笑容很轻，像叹气：
“我撑不了多久了。”
我愣住。
他转过身，指着山下：
“你学得快，她还有救；学得慢，下一个走进去的，就是你娘。”
我顺着他手指的方向看去。
山脚下，母亲还站在路口。
她没动。可她脚踝上那灰线，粗得刺眼——比早上又粗了，粗得像一麻绳。
那线，正一点一点，往后山的方向缩。