简介
悬疑灵异小说《【黄土之下】南山以南北海以北》是最近很多书迷都在追读的热门作品，小说以主人公闫孤之间的感情纠葛为主线展开，目前处于连载状态，共162595字的篇幅，这本精品小说书荒必看，喜欢看的朋友们绝对不要错过这部佳作。
【黄土之下】南山以南北海以北小说章节免费试读
闫孤一夜没睡。
从南山回来的那个晚上，他把自己关在爷爷的屋子里，关上灯，坐在床沿上，把口袋里的三样东西一样一样地摆在桌子上——那张黑白照片、那块刻着“缓行则死速来南三”的铁板、王瘸子留下的字条和背包里的彩色照片和钥匙。
月光从窗户纸的破洞里漏进来，细细的一缕，照在那把老式钥匙上，铁质的表面泛着一层暗沉的银灰色。钥匙的齿槽很浅，打磨得粗糙，手工锉出来的痕迹清晰可见。他拿起钥匙对着月光看了看，钥匙的柄部刻着一个字，笔画很细，不仔细看本发现不了。
“闫”。
不是刻的，是铸造的时候就嵌进去的。这把钥匙是专门配某把锁的，而那把锁，和闫家有关。
他把钥匙放回桌上，又拿起那张彩色照片。王瘸子和那个年轻男人站在村口大槐树下，阳光很好，两个人的影子短而敦实，应该是正午前后拍的。那个年轻男人——他父亲——穿着深蓝色的工作服，口那行白字在褪色的照片上已经看不太清了，但闫孤凑近仔细辨认了半天，勉强认出几个笔画：
“……县……机械厂……”
他父亲在机械厂工作过。
这件事爷爷从来没提过。
闫孤靠在床头，闭上眼睛，脑子里像是有一窝蜂在嗡嗡地飞。爷爷没说的东西太多了，多到他已经不知道从哪里开始问起。而现在，唯一可能告诉他一些事情的人——王瘸子——约他明天在村口见。
明天就是今天。
天快亮了。
窗纸从黑变灰，从灰变白，公鸡在村东头叫了第一遍。闫孤站起来，把那三样东西重新揣进口袋，背上前一天收拾好的那个帆布挎包，出了门。
没有吃早饭。
没有洗脸。
没有和任何人说话。
他直接朝村口走去。
2.
柳沟村的村口有一棵大槐树。
没人说得清这棵树有多少年了。树粗得要三个成年男人才能合抱，树皮开裂成一道道深深的沟壑，像一张布满了皱纹的老脸。树冠大得出奇，夏天的时候能把整个村口的路都遮住，人在下面走，连太阳都看不见。树从地面拱起来，像一条条虬结的青筋，扎进土里，延伸到路面上，成了天然的路障。
闫孤从小在这棵树下长大。小时候放学回来，远远地看见这棵大槐树，就知道快到家了。树杈上挂着一只废旧轮胎做成的秋千，不知道是谁挂的，在他出生之前就有了。他小时候经常坐在那个秋千上，让爷爷推他，一推就荡到天上去。
现在秋千还在，轮胎已经磨得只剩一层薄皮了。
树下没有人。
闫孤看了看手表，早上七点十二分。王瘸子没说具体时间，只说了“明天，村口见”。闫孤不知道他什么时候会来，但他决定等。
他靠着槐树树蹲下来，从挎包里掏出一瓶水，喝了一口。水是凉的，从喉咙一路凉到胃里，让他打了个哆嗦。清晨的村子还很安静，大部分人家还没开门，只有村东头老赵家的烟囱冒出了第一缕炊烟，细细的，直的，像一银色的针扎在灰蓝色的天幕上。
等了大概半个小时。
七点四十五分左右。
村口的路面上传来了一阵声音。
不是王瘸子瘸腿走路的那种一轻一重的脚步声。是汽车的引擎声，低沉，平稳，像一头被驯服的野兽在低吼。柳沟村很少有汽车进来，偶尔来一辆，不是送货的就是收粮食的，柴油机的突突声，老远就能听见。但这个引擎声不一样，太安静了，安静到如果不是仔细去听，本不会注意到有一辆车正在靠近。
闫孤站起来，看向村口那条土路的尽头。
一辆黑色的轿车正从远处驶来。
不是镇上那些跑出租的面包车，不是送货的小卡车，是一辆他只在电视里见过的车——黑色，流线型的车身，车头上竖着一个他认不出的标志。车开得不快，在坑坑洼洼的土路上小心翼翼地选着路线，像一头怕踩到泥巴的黑豹。
车在大槐树前面停下了。
引擎没有熄火，低沉的轰鸣声在树冠下回荡，震得头顶上的槐树叶簌簌地响。
3.
驾驶座的门先开了。
下来一个男人，三十出头，穿着黑色夹克，深色裤子，脚上是一双系带子的军靴。靴头很硬，踩在碎石路面上发出咔咔的响声，每一步都很扎实，像是在行军。他身材不高，但很结实，肩膀宽厚，脖子粗短，剃着板寸头，鬓角剃得发青。脸是那种放在人群里不会多看一眼的普通面孔，但眼睛不普通——小，深，目光像钉子一样，从闫孤身上扫过去的时候，他觉得自己的皮肤被什么硬东西刮了一下。
这个男人下车之后没有看闫孤，而是绕过车头，走到副驾驶那一侧，拉开了车门。
第二个人下来了。
这是个老人。
至少看上去是个老人。头发全白了，不是花白，是雪白雪白的，从发到发梢没有一个黑点，梳得整整齐齐，三七分，用发胶固定住了。脸上的皱纹不多，但每一道都很深，像刀刻的。他穿着一件深灰色的中山装，扣子系到最上面那颗，领口紧紧地贴着脖子。身材瘦削，但脊背挺得笔直，站在那里像一钉进地里的木桩。
他下车之后，整了整衣领，然后转过身来，面对着闫孤。
目光相遇的那一刻，闫孤感觉到一种说不出的压迫感。不是害怕，是一种——被审视的感觉。这个老人在看他，但不是在“看”他，是在“读”他。从上到下，从头发到鞋底，每一个细节都没有放过。目光在他的脸上停留的时间最长，尤其是他的眉眼、鼻梁和下巴那条浅浅的沟。
老人看了他大约五秒钟，然后微微点了一下头，像是对什么结果表示满意。
“闫孤？”老人问。
声音不大，但很清楚，每个字都咬得很准，像是常年发号施令养成的习惯。
闫孤没有回答。
他不认识这两个人。一个开车的壮汉，一个白头发的老头，开着一辆他不认识牌子的黑色轿车，停在了柳沟村村口的大槐树下，叫出了他的名字。他不知道他们是谁，不知道他们要什么，不知道他们和王瘸子有没有关系。
老人似乎对他的沉默并不意外。他微微侧了一下头，那个穿军靴的壮汉转身走到车后，打开了后备箱。一阵轻微的机械声响过之后，壮汉从后备箱里提出了一个银色的金属箱子。箱子不大，大概一个鞋盒的大小，但壮汉提它的时候，手臂的肌肉明显绷紧了——那箱子很沉。
壮汉提着箱子走到老人身边，把箱子放在地上，退后一步，站在老人侧后方，站姿笔直，双手自然下垂，中指贴着裤缝。
那是军人的站姿。
闫孤注意到了这一点，但他没有表现出来。
4.
老人蹲下来，亲手打开那个金属箱子。
箱子没有锁，但有两个金属搭扣，需要同时掰开才能打开。老人用左手和右手同时掰开两个搭扣，掀开箱盖。
箱子里衬着黑色的海绵，海绵上挖出了好几个凹槽，每个凹槽里放着一件东西。金属的颜色，反光的材质，在晨光下闪着冷冰冰的光泽。
老人的手伸进箱子里，取出了第一件东西。是一把铲子。不对，不是铲子，是铲头——一个还没有安装铲柄的铲头。金属的，形状和他手里那把“闫记”工兵铲的铲头一模一样，尺寸、弧度、刃口的角度，完全一致。但这个铲头的颜色不对，不是他那种铁灰色带锈迹的颜色，而是近乎黑色的深灰，表面有一层细密的、像磨砂玻璃一样的纹理。
“认得这个吗？”老人问。
闫孤看着那个铲头，没有说话。
老人没有追问，把铲头放回箱子，又取出第二件东西。是一张地图。不是手绘的那种，是印刷的，纸张发黄发脆，折叠了好几折，折痕处已经磨出了白色的纤维。地图上没有地名，只有线条——等高线、河流、山脉的轮廓，以及用红笔标注的几个点。
老人把地图展开，对着闫孤的方向，用手指点了点地图上的一个红点。
“这个地方，你去过了。”
闫孤看了看那个红点的位置。南山，第三坡。
他的瞳孔缩了一下。
老人注意到了那一缩，嘴角动了一下，不知道是笑还是什么别的表情。
“你爷爷没告诉你的事太多了，”老人把地图折好，放回箱子，站起来，拍了拍膝盖上的灰，“但有一件事你爷爷自己都不知道——他欠我们的。”
闫孤终于开口了。他一整晚没怎么说话，嗓子是哑的，声音发，像砂纸在木头上磨：
“欠什么？”
老人看了他一眼。
那一眼里有一种很复杂的东西，不是敌意，不是威胁，更像是一种——耐心耗尽了之后残留的最后一点克制。
“你爷爷从我们这里拿走了一样东西。三十八年前。大凉山。”老人一个字一个字地说，“那东西不是他的，也不是你的。是我们要找的。”
“什么东西？”
老人没有直接回答。他对那个穿军靴的壮汉微微点了点头。
壮汉走上前一步，从夹克内侧口袋里掏出一个信封，递到闫孤面前。
信封是牛皮纸的，没有封口。
闫孤接过来，打开。
里面是一张照片。
黑白的。
照片上是一个墓室。不是他见过的南山石室那种简陋的地下空间，而是一个真正的、宏伟的墓室——拱形的穹顶，壁画覆盖了每一寸墙壁，地面上铺着整齐的方砖，墓室正中央摆放着一具巨大的石棺。
石棺的盖子是打开的。
石棺里面躺着一个人。
那个人穿着灰蓝色的对襟褂子。
闫孤的手开始发抖。
照片的分辨率不高，但足够看清那个人的脸。
和他一模一样。
和黑白照片上1986年大凉山的那个“另一个闫孤”一模一样。
但这张照片不是1986年的。
照片的边角印着一行白字，是那种老式胶片相机自动打印的期：
“OCT 14 1986”
1986年10月14。
那张黑白照片——“1986年秋，大凉山”——就是这张照片。
不对。
那张黑白照片是在秋天拍的。这张照片是在一个墓室里拍的。它们是同一天拍的。前一天或者后一天。同样的人，同样的衣服，同样的脸，但一个在地面上，三个人合影；一个在地底下，一个人躺在棺材里。
闫孤抬起头，看着老人。
“这是谁？”
老人的嘴唇动了一下，像是在斟酌措辞。最后他只说了一句话：
“你父亲。”
5.
闫孤的脑子里有一瞬间是完全空白的。
所有的念头、所有的猜测、所有的恐惧和疑惑，在那三个字面前像被一堵墙迎面撞上，碎了一地。
你父亲。
他父亲。
照片上那个躺在石棺里的人，穿着灰蓝色对襟褂子的人，和他长得一模一样的人，是——他父亲。
他父亲不是失踪了。
他父亲死了。
不对。如果他父亲1986年就死了，那他是怎么出生的？他是1989年出生的。他父亲死的那一年，他还没有被怀上。一个死人，怎么可能是他的父亲？
除非——
躺在石棺里的那个人，不是他父亲。
或者，那个躺在石棺里的人，是他的父亲，但不是1986年死的。那是一张1986年的照片，不代表那个人1986年就死了。照片只是一个瞬间。那个人躺在石棺里，也许只是躺在里面，还活着。
棺材是活的容器，不是死的终点。
闫孤盯着那张照片，盯着石棺里那张和自己一模一样的脸。那张脸的眼睛是闭着的，表情很安详，像是在睡觉，不是在死亡。
“他没死。”闫孤说。
这是一个陈述句，不是问句。
老人看了他一眼，没有否定。
“那他在哪？”
老人没有回答，而是转向那个金属箱子，从里面取出了第三件东西。是一条项链。银色的，链子很细，吊坠是一个很小的、圆形的金属片，直径大概一厘米，上面刻着一些符号。
闫孤认出了那些符号。
和南山石室凹槽底部的符号一模一样。
老人把项链递给他。
“这是你父亲留下的。上面的符号，你见过。”
闫孤没有接。
“你是谁？”他问。
老人的手停在半空中，举着那条项链，等了两秒钟，然后把手缩了回去。
“我是谁不重要，”老人说，把项链放回箱子，“重要的是你知不知道你是谁。”
“什么意思？”
“你以为你是闫孤。闫怀远的孙子。柳沟村老闫家的后人。”老人把金属箱子合上，两个搭扣咔嗒一声扣紧，“但你有没有想过，也许你不是。也许你是另外一个人，被放在了另一个人的位置上，替另一个人活着。”
闫孤没有说话。
他的手指在口袋里攥紧了那张黑白照片。
“你爷爷为什么要你去南山？那张照片是谁给你的？王瘸子为什么要约你在这里见面？”老人的目光像钉子一样钉在他脸上，“你有没有想过，所有这些事，都不是偶然发生的？你爷爷的死，那张照片的出现，南山那个石室里的影子，——一都是设计好的。你是被放进一个局里的。”
“谁设的局？”
老人没有回答。他对壮汉点了点头，壮汉弯腰提起金属箱子，走向轿车。老人自己也转过身去。
“你父亲没死，”老人拉开车门前，头也没回地说了一句，“但他和死了差不多。”
车门关上了。
引擎的声音从低沉变高，黑色轿车在土路上掉了个头，扬起一片尘土，朝村外驶去。
6.
车走了很久，闫孤还站在原地。
大槐树的树冠在晨风中微微摇晃，头顶上的槐树叶发出沙沙的声响。远处传来狗叫声，公鸡已经叫过了好几轮，天色从灰蓝变成了明亮的灰白，新的一天开始了。
但闫孤觉得自己还停留在昨天。
不，停留在更久以前。
停留在1986年。停留在爷爷没说出口的那句话里。停留在照片上那张和自己一模一样的脸上。停留在那个躺在石棺里、穿着灰蓝色褂子的“父亲”身上。
他低头看了看手里那张墓室的照片。
1986年10月14。
他还没出生。
但他已经在这張照片里了。
不是他，是那张脸。那张和他的脸一模一样的脸。
闫孤把照片翻过来。照片背面没有任何字，空白的，发黄发脆的相纸在晨光下泛着淡淡的棕色。但他注意到照片背面靠近边角的地方，有一行被擦掉的铅笔字。字迹已经很淡了，不仔细看本看不到，但铅笔的笔迹在相纸上留下了浅浅的凹痕，光線从某个角度照过来的时候，那些凹痕会投下细小的阴影。
他把照片举起来，对着天空，眯着眼睛看。
隐约辨认出了几个字：
“……八六年……大凉山……石棺……未死……勿……”
后面的看不清了。
“勿”什么？
勿找？勿开？勿信？
闫孤把照片小心翼翼地揣进口袋里，贴着口的位置。口袋里已经有好几样东西了——黑白照片、铁板、钥匙、王瘸子的字条、彩色照片，现在又多了一张。
他的口现在已经不是一个放东西的地方了。
是一个保险柜。
装着所有人的秘密。
7.
闫孤没有回去等王瘸子。
他沿着村口的土路走了几十步，走到一棵老榆树下面，靠着树坐了下来。从这个位置能看到大槐树下的一举一动，但大槐树那边不太容易看到他。
他等了很久。
从八点等到九点，从九点等到十点，从十点等到十一点。
太阳从东边升到了头顶，影子从长变短，又从短变长。村里人开始出来活动了，张家婶子挎着篮子去菜地，李叔公拄着拐棍在巷口晒太阳，几个小孩在村口追着一只狗跑来跑去。
王瘸子没有出现。
闫孤等到下午两点，又等到傍晚六点。
太阳落山了，蝙蝠开始在村口的上空飞来飞去，蚊子在耳边嗡嗡地叫。村里的灯一盏一盏地亮起來，橘黄色的，暖融融的，和昨晚他在南山松林里看到的冷蓝色光线是两种完全不同的世界。
王瘸子始终没有出现。
闫孤站起来，拍了拍身上的土，朝王瘸子家的方向走去。
王瘸子家在村子最西头，三间土坯房，院墙塌了一半，用玉米秸堵着。院子里长满了草，一条碎石铺的小路从院门通到屋门，被踩得锃亮。
闫孤推开院门。木门没有栓，一推就开。
院子里没有人。
屋门关着，窗户用旧报纸糊着，看不到里面的情况。他走到屋门前，敲了三下。
没有人应。
他又敲了三下。
还是沒有人应。
他伸手推了一下门，门没锁，吱呀一声开了。
屋子里黑乎乎的，一股霉味和药味混在一起，扑面而来。他摸到墙上的灯绳，拉了一下。一盏昏黄的白炽灯亮了起来，照出了屋子里的景象——一张床，一张桌子，一把椅子，一个灶台，几个碗，几双筷子。
床上没有人。
被子叠得整整齐齐，枕头放在被子上，摆法和他爷爷的床一模一样。
桌上放着一张纸条。
和昨天背包里那张纸条一样的作业本纸，一样的笔迹，一样的用力程度。纸上是四个字：
“别来找我。”
没有落款。
闫孤把纸条拿起来，翻过来。背面还有一行小字，比正面的字写得更小、更密、更用力，纸都快被戳破了：
“你爷爷修的那个监狱，关的不是他自己。是我。”