简介
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住宿老妈朋友家小说章节免费试读
顾阿姨的消息在手机屏幕上躺了整整一天。
“来电了告诉我。”
我没有回。不是忘了，是不敢。那条消息像一钓线，我就是水面下那条看见了鱼饵的鱼——我知道钩子在哪儿，我知道我不应该咬，但我游来游去就是游不走。
下午三点十二分，电来了。空调重新发出嗡嗡的声响，冰箱开始运转，客厅的电视亮起来，画面里的新闻主播用一成不变的语气说着什么。夏沫从房间里冲出来欢呼了一声，高阿姨从沙发上醒过来，揉了揉眼睛，看了看天花板上的灯，什么都没说。
我拿起手机，打开和顾阿姨的对话框。
打了三个字：“来电了。”
然后删掉。重新打：“顾阿姨，来电了。”又觉得太正式。再删掉。再打：“来了。”两个字，太短了，短到像情侣之间的暗号。
我最后发出去的是：“电来了，顾阿姨。”
她没有立刻回。
十五分钟。半个小时。一个小时。对话框里安安静静的，只有我那条消息孤零零地躺在那里，像一个被放在路边等待认领的孩子。
我给她发了消息，她不回。
这是什么意思？
是我回应得太晚了，她已经不在乎了？还是她从一开始就是在逗我，看我什么时候会上钩，现在钩子上有鱼了，她反而不急着收线了？
又或者——她只是想确认我有没有收到她的关心，并不需要我的回复？
这个念头让我心里不太舒服。不是因为被忽略了，是因为我开始发现自己在意她回不回消息这件事。我在意了。这个在意本身，比任何暧昧的语言都更危险。
—
晚饭的时候，高阿姨接了一个电话。
她起身走到阳台上，拉上了玻璃门。隔着玻璃，我看到她接电话的姿势和上次一样——背对着客厅，左手握着手机贴在耳边，右手在玻璃上无意识地画圈。但这次不一样的是，她画圈的速度快了很多，快到像是一种焦躁的、按捺不住的东西在手尖上跳舞。
夏沫在低头吃饭，没有注意到。
我看到了。
我一直在看她。从搬进来的那天起，我看她的时间就超过了看手机、看电视、看窗外、看一切东西的总和。
她挂了电话，推开玻璃门走回来，脸上挂着一种不太自然的镇定。
“谁啊？”夏沫头也没抬地问。
“你顾阿姨。”高阿姨重新坐下来，端起碗，筷子夹了一青菜，举到半空中又放下了。
“又怎么了？”
高阿姨放下筷子，看了我一眼。那一眼很短，短到像是不小心碰到的视线——但我知道不是不小心，因为她在看我之前深吸了一口气。深吸气意味着她是鼓足了勇气才看向我的。
“她约我们出去玩。”
夏沫的筷子顿了一下，然后整个人像被弹簧弹起来一样，眼睛亮得像两颗星星：“真的？去哪里？”
“海边。”高阿姨说，“她有个朋友的民宿在那边，说让我们去住几天，她请客。”
“去去去！”夏沫放下筷子，两只手撑在桌子上，身体前倾，整个人像一只闻到鱼味的猫，“什么时候？明天？后天？”
高阿姨没有回答夏沫。她在看我。
“小远，你觉得呢？”
“我都可以。”我说。
这不是真话。真话是：我既想去又不想去。想去，是因为换一个环境也许能让我从这间房间、这条走廊、那道门缝的记忆里逃出来一会儿。不想去，是因为顾阿姨也会去。换一个环境不是逃出来，是把所有的人放到一个新容器里，该发酵的东西还是会发酵，甚至可能发酵得更快。
“那就去吧。”高阿姨说，语气里有一种“既然已经决定了那就不要再想了”的决绝。
“太好了！”夏沫已经开始翻手机查海边攻略了，“我要买新泳衣！”
高阿姨没有接话。她低头吃饭，筷子一下一下地夹着米饭，动作很慢，像是每一粒米都有自己的重量。
我注意到她的右手上有一道很小的创可贴，贴在食指侧面。
做饭的时候划的？
还是今天早上停电的时候弄伤的？
什么时候？
怎么弄的？
我为什么连她手上的一道创可贴都注意到了？
—
出发那天是星期五。
高阿姨开她的白色SUV，夏沫坐副驾驶，我坐在后排。后备箱里塞了两个行李箱和一个保温袋——高阿姨带了红豆汤，冻成了冰块状，说是路上可以当冷饮喝。
夏沫心情很好，一路上都在唱歌。她的声音不难听，但每一句都在调上徘徊，像一个人站在悬崖边上试探性地往下看。高阿姨偶尔跟着哼两句，夏沫就说“妈你别唱了，你一唱我就不敢唱了”，高阿姨就笑。
我从后视镜里看到高阿姨笑的样子。
她的笑分好几种。对邻居的那种笑是礼貌的、标准的、嘴角上扬但眼睛不动的。对夏沫的那种笑是松弛的、宠溺的、眼尾的纹路会变深的。对顾阿姨的那种笑——我还没见过她对顾阿姨笑。不，见过，但那是“社交式的笑”，和礼貌式的差不多，但多了某种防御性，像是笑着的同时在推一扇看不见的门。
对，就是那种感觉。她对顾阿姨笑的时候，是在拒绝。用笑容做成的墙。
但她对我笑呢？
她在机场接我的时候，那个笑容是温暖的吗？是客气的吗？还是某种她自己都没有意识到的东西？
车子上了高速，夏沫睡着了。她的头靠在高阿姨的肩膀上，嘴巴微微张着，发出很轻的鼾声。高阿姨没有推开她，但她调整了一下坐姿，让夏沫靠得更舒服一些。
空调开着，车里很凉快。音响里放着一首老歌，音量调得很低，低到像背景里若有若无的呼吸。
“小远。”高阿姨忽然开口，声音很小。
“嗯。”
“这几天……谢谢你。”
“谢我什么？”
她沉默了一会儿。后视镜里我只能看到她的一部分脸——她的嘴角微微翘了一下，不是笑，是某种比笑更复杂的东西，像是一个说了不该说的话的人想把它收回去。
“谢谢你住在我家。”她说，“夏沫很开心。”
夏沫很开心。
不是“我很开心”。是夏沫很开心。
她在用夏沫当盾牌。
“我也很开心。”我说。
后视镜里，她的目光和我撞上了。只有一秒，但那一秒里的东西太多了，多到像一整个夏天的重量被压缩进了一瞬间。然后她移开了目光，重新看向前方的路。
车速没有变化，方向盘也没有抖动，但她的手指在方向盘上收紧了一下。
三手指，轻微的、短暂的收紧。
—
顾阿姨在民宿门口等我们。
她穿了一条很短的牛仔短裤和一件白色的一字肩T恤，露着肩膀和一截腰。头发扎成了高马尾，脸上戴着一副很大的墨镜，几乎遮住了半张脸。但即使遮住了半张脸，她还是那个走在街上回头率百分之百的女人——短裤下面的腿太长了，一字肩领口露出的锁骨太精致了，整个人站在海边的阳光下，像一幅太亮的画，亮到让人不敢直视但又移不开目光。
“终于来啦！”她走过来，先抱了夏沫，然后抱了高阿姨——高阿姨被她抱住的时候身体明显僵了一下——然后她转向我。
她没有抱我。
她伸出手，在我头上揉了一下，就像高阿姨在机场揉我头那样，但不一样。高阿姨揉我的时候，手掌是摊开的，温和的，没有攻击性。顾阿姨揉我的时候，是指尖用力的，像是在确认什么东西的质感，又像是在留下什么印记。
“小远，瘦了。”她说。
“没有吧。”我说。
“我看人不会错的。”她摘下墨镜，看着我笑。
那双眼睛在今天的光线下呈现出一种很深的棕色，瞳孔周围有一圈淡淡的金褐色，像是猫的眼睛。她看着我的时候，那种被注视的感觉不是温暖——是被捕猎者锁定的感觉。
“走吧，带你们看房间。”
民宿是一栋三层的白色小楼，离海边大概走五分钟。顾阿姨说是朋友的，平时不怎么营业，只接待熟人。一楼是客厅和厨房，二楼三楼是房间。
“晚晴，你住二楼那间大的，有阳台能看到海。”顾阿姨一边上楼一边指，“夏沫住你隔壁。小远——”
她停下来，转过身，看着我。
“你住三楼。”
“三楼就一间房？”高阿姨的声音从后面传来。
“对啊。”顾阿姨的表情天真无邪，“就一间，怎么了？”
没有人回答。
夏沫看了看顾阿姨，又看了看高阿姨，然后看了看我。她什么都没说，但我注意到她的嘴唇抿了一下——不是紧张，是那种把想说的话硬生生吞回去的抿。
“我住二楼也行，楼下有沙发——”我说。
“不行。”顾阿姨打断我，语气轻快但不容商量，“三楼那间是视野最好的，你是客人，当然住最好的。”
她说“你是客人”的时候，目光越过我，落在了高阿姨身上。
那目光里有一句话，用眼睛说出来了：他是你家的客人，不是你的。你有权决定他住哪里吗？
高阿姨没有回答。她低下头，看着自己手里的行李箱拉杆，指甲嵌进掌心。
—
我的房间在三楼走廊的尽头，推门进去就是一面巨大的落地窗，窗外是一整片灰蓝色的海。海面上有船，但很小，小到像玩具。远远的地方有一条线，分不清是天和海还是海和天。
房间不大，一张大床，一个衣柜，一张书桌，一个独立的卫生间。
大床。
我一个人住，但这里只有一张大床。
而且这张床大到不像给一个人睡的。
我把行李箱放在地上，站在窗前看了很久的海。海很安静，或者说隔着这么远的距离，任何声音都会被压缩成一种低沉的、持续的白噪音，不烦人，甚至让人觉得安心。
门被敲了三下。
高阿姨站在门口，手里拿着一个保温杯。
“红豆汤，冰的。”她把保温杯递过来。
“谢谢阿姨。”
她站在门口没有立刻走，目光越过我，落在那张大床上，又挪开。
“三楼只这一间房？”我问。
“嗯。”她说。
“那顾阿姨住哪儿？”
“她住楼下。”高阿姨顿了一下，“和我同一层。”
同一层。不是同一间，是同一层。
高阿姨和顾阿姨住在同一层，夏沫在她们隔壁，我一个人在三楼。
这层楼的距离，是被安排好的，还是只是巧合？
我不知道。但我知道的是，这种安排让高阿姨不太舒服——她的左手一直在转右手无名指上那枚不存在的戒指。她离婚后就没有戴戒指了，但她紧张的时候还是会做这个动作。转一个已经不在了的东西。
这说明她在想过去的事。
或者——她在担心未来的事。
高阿姨说了句“早点休息”，转身下楼了。脚步声踩在木质的楼梯上，每一声都很清晰，从三楼到二楼，声音越来越小，小到被海浪的声音吞没。
我站在走廊里，看着楼梯口。
然后我听到了另一阵脚步声。
不，不是脚步声。是高跟鞋踩在楼梯上的声音。
一下。两下。三下。
节奏很慢，每一步都像是刻意踩在特定的节拍上。
顾阿姨从楼梯拐角处出现了。她换了一身衣服——一条深红色的吊带裙，裙摆很短，布料很薄，薄到能看出她里面没有穿那件应该在里面的东西。头发放下来了，披在肩膀上，比白天在阳光下多了一种说不出来的、危险的、让人喉咙发紧的东西。
她看到我站在走廊口，笑了。
“睡不着？”她问。
“还没到睡的时间。”我说。
“也是。”她走过来，经过我身边的时候，香水味又一次裹住了我，这次比任何一次都浓——不是喷多了，是因为她已经洗过澡了，香水被体温蒸过之后，变成了另一种更复杂的味道。
“三楼这间房我睡过。”她停下来，没有看我，面朝走廊尽头那扇能看到海的窗户，“床很舒服。特别是——”
她转过头，看着我，嘴角那个弧度往上翘了一点。
“——两个人睡的时候。”
“顾阿姨。”我说。
“怎么了？”
“你住几楼？”
“二楼啊。”她眨了眨眼，表情无辜得像一个没有被任何指控击中的人，“和你高阿姨同一层。怎么了？”
“没什么。”
“那就好。”她笑了笑，转身往楼梯口走。
走了两步，停下来，没有回头。
“对了，小远。今晚可能会打雷。这栋楼的隔音——也不太好。”
高跟鞋的声音重新响起来，一步一步，下了楼梯。每一声都像是一颗钉子，被我钉进一个还没有准备好接收任何钉子的地方。
—
晚上十一点。海浪的声音从窗户涌进来，一波一波的，像某种没有尽头的、永不疲倦的呼吸。
我在床上翻了个身。
三楼的房间很好。真的很好。落地窗，海景，大床，独立的卫生间。窗户开着，海风带着盐的味道穿堂而过。
这一切都很好。
但隔音不好。
不是楼层的隔音——是心里的隔音。
顾阿姨的那句话像一鱼刺卡在喉咙里：“这栋楼的隔音——也不太好。”她的“也”字。她说的是“也不太好”。这意味着——她之前说的“你高阿姨家隔音不太好吧”，她用的是“也”。两个“也”之间隔了不到一周的时间，但把它们连在一起的那条线，是一种越来越清楚的、让人后背发凉的确定性——
她知道什么。
或者她以为她知道什么。
又或者——她本什么都不需要知道，她只是在用这句话把我往某个方向推。
而我发现，我不但不想避开，甚至有点想知道那个方向到底是什么。
隔壁房间没有声音。
不对，我隔壁没有房间。我这一层只有我一个人。
楼下是高阿姨的房间。
再往旁边，隔着一个客厅，是顾阿姨的房间。
今晚会打雷。
隔音不好。
我闭上眼。
海浪的声音越来越大了。