简介
由知名作家金成月精心编写并用心打造的历史古代类型小说《异世追妻记》，这部小说的主人公是橙子萧怀瑾，非常有个性，作者金成月大大目前已经写了107569字，处于连载状态中，剧情跌宕起伏，引人入胜，绝对值得一读。
异世追妻记小说章节免费试读
凌晨一点十七分，京城东三环的CBD区域终于安静下来。白里车水马龙的街道变得空空荡荡，路灯投下昏黄的光圈，把行道树的影子拉得又长又薄，像是一幅被风吹皱的水墨画。远处国贸三期的尖顶闪着红色的警示灯，每隔几秒闪烁一次，像是这座不眠城市的心跳。初夏的夜风从长安街的方向吹来，裹着润的气息，在那些摩天大楼之间穿行，发出低沉的呜咽声——那声音有点像叹息，又有点像某个人在很远很远的地方呼唤一个名字。
橙光大厦四十二层的落地窗前，一个穿着白衬衫的年轻男人正对着窗外出神。他的名字叫程子橙，今年二十七岁，橙光科技创始人兼CEO。这个在业内如雷贯耳的名字，此刻就印在大厦顶端的橙色LOGO下方——那是一个被咬了一口的橙子，线条简洁，颜色明亮，像是某种不甘沉默的宣言。
从这扇窗户望出去，大半个京城的夜景尽收眼底。东三环的车流已经稀薄，偶尔一辆夜班公交车缓缓驶过，车灯拉出一道长长的光痕。远处的住宅区里，还有零星的窗口亮着灯，不知道是失眠的人，还是熬夜加班的同类。程子橙有时候会盯着那些亮着的窗口发呆，想象里面坐着什么样的人，在为什么样的烦恼而辗转反侧。这种想象会让他的孤独感减轻一些——至少在这座两千万人口的城市里，他不是唯一一个在深夜还醒着的人。
他的白衬衫已经皱得不成样子，领口松开两颗扣子，露出一截锁骨和隐隐可见的青色血管。袖口挽到了小臂，左手腕上戴着一块已经停产了的电子表——那是他大二时用第一笔奖学金买的，表带磨得发白，屏幕上也多了几道划痕，但他一直没换。不是因为念旧，而是懒得去挑新的。这是一个很奇怪的矛盾：他可以为了一个产品方案连续推敲几十个小时，却不愿意花十分钟在购物网站上选一块新手表。
办公桌上摊着三台笔记本电脑。左边那台连着公司的内部管理系统，上面密密麻麻地跳动着各种数据曲线；中间那台开着投融资尽调材料的PDF，几百页的文件他才看了一半；右边那台立着十几个聊天窗口——董事会群、技术群、产品群、运营群、公关群……每个窗口都在不停地跳动，像是永远也喂不饱的幼鸟，张着黄色的嘴喙等着他投喂。还有一个被他置顶却三天没点开的私人对话，备注名是一个橙子emoji，那是他母亲。
他的右手食指和中指间夹着一支烟，早已熄灭多时。烟灰掉了一桌子，键盘缝隙里也塞了不少，他浑然不觉。他其实不怎么抽烟，只有在特别累的时候才会点上一支——更准确地说，是点着了，然后忘了抽。等想起来的时候，烟已经烧到了滤嘴，只剩下长长一截烟灰。他有时候觉得自己的人生也是这样，还没来得及好好品味，就已经烧到了尽头。
整个四十二层只有他一个人。助理方晴在下午六点的时候就被他赶走了，小姑娘走的时候眼圈红红的，磨磨蹭蹭地收拾包，把桌上的文件理了三遍，又把保温杯里的水倒掉、洗了、重新灌满、放在他右手够得到的位置。她欲言又止了好几次，最后只挤出一句“程总，您早点休息”，然后转身走出了办公室。程子橙当时头都没抬，“嗯”了一声算是回应。他后来想起这件事，觉得自己应该多说一句“路上小心”的，但那时候他的大脑已经被一个技术方案的bug占满了，容不下别的东西。
保洁阿姨孙桂兰九点上来打扫过一次。她看了看他桌上的烟灰缸，无声地换了一个新的。她又看了看他苍白的面色，犹豫了一下，从口袋里掏出一颗糖放在桌角——那是她孙女给她的，她舍不得吃，揣了一天。程子橙没有注意到那颗糖，它静静地躺在电脑支架旁边，白色的糖纸上印着一只卡通牛，在冷白色的灯光下显得有些孤单。
整个橙光大厦像一艘巨大的飞船，而他是唯一没有下船的乘客。这种感觉他并不陌生。从大四开始创业到现在，他经历了无数次这样的夜晚——整栋楼空空荡荡，只有他的办公室亮着灯，像是黑暗海洋上的一座孤零零的灯塔。只不过以前他二十出头，熬夜之后睡一觉就能满血复活；现在二十七岁的他，已经能清晰地感觉到每一次熬夜在身体里留下的痕迹——就像水滴石穿，一滴两滴看不出来，但积月累，石头终究会被击穿。
程子橙出生在南方一个三线小城，那里四季分明，有一条穿城而过的河，河里常年漂着水葫芦。他父亲是工厂的技术员，母亲是超市的收银员。家里的子算不上穷，但也绝对不宽裕。他小时候住在厂区的家属楼里，三楼，两室一厅，客厅的灯管总是闪，换了新的也闪。后来母亲就自作主张在灯管旁边贴了一张红纸，说是“辟邪”。那盏灯从此再也没有闪过——不是因为红纸管用，而是母亲换了一功率更大的灯管，把整个客厅照得明晃晃的，像是手术室。
他从小就聪明，是那种让老师又爱又恨的聪明。爱的是他考试成绩永远第一，恨的是他上课从来不听讲，不是在课本上画小人，就是在看课外书。他能把一本《上下五千年》翻得烂了边，能把《三国演义》里一百二十回的回目倒背如流，却记不住数学老师在上节课讲过的公式——不是记不住，是不想记，因为看一遍就会了，再听就觉得烦。班主任当着他妈的面说：“这孩子要是能改改态度，清华北大随便挑。”他妈回家高兴了三天，逢人就说“老师说我儿子能上清华北大”，好像这两个学校的录取通知书已经寄到了一样。
他没考上清华，也没考上北大。高考那几天他发高烧，三十八度七，脑子昏沉沉的，像是蒙了一层纱。他考完第一科出来，在校门口看到了母亲——她请了一天假，专门来送考，手里举着一把遮阳伞，另一只手里提着一袋橘子。她没有问考得怎么样，只是把剥好的橘子递给他。那个橘子很甜，汁水从指缝间流下来，被太阳晒得黏糊糊的。他后来再也没有吃过那么甜的橘子。
最终他去了京城一所排名前十的大学，学的计算机。收到录取通知书那天，母亲哭了，父亲在阳台上抽了半宿的烟。他没有哭，也没有抽烟。他一个人坐在房间里，把那张通知书看了很多遍，每一遍都觉得不真实，像是在看别人的故事。
大学生活比他想象的更加孤独。他是全系唯一一个从不参加聚会的学生，不是性格孤僻，是真的没有时间。他的时间被分成三块：上课、打工、写代码。奖学金、助学金、、家教、接外包——他能的活都了。他给留学生当过中文家教，给广告公司写过宣传文案，给电商平台做过店铺设计，甚至在网吧值过夜班。最穷的时候，他兜里只剩二十块钱，撑了一个星期，每天就着免费的紫菜蛋花汤吃两块钱的馒头。室友问他怎么瘦了，他说在健身。那个室友信了，还给他推荐了一个健身房——他不知道的是，程子橙连办卡的钱都掏不出来。
他开始创业是大四那年。最初的办公地点是学校附近一个隔断间，月租两千八，三居室被隔成七个格子间，他和另外六个人挤在一起。夏天没有空调，冬天没有暖气，代码写到半夜的时候，唯一的娱乐方式是去楼下便利店买一瓶冰可乐，几个人轮流喝，一人一口。那瓶可乐的味道他至今记得——甜得发腻，气泡在舌尖上炸开，辣辣的，像是年轻的、无所畏惧的味道。
那时候他二十二岁，一无所有，但有一样东西——时间。他觉得自己有的是时间，有的是机会，有的是试错的资本。他可以通宵写代码，第二天上午还能神采奕奕地去见人。他可以在三十分钟的会面里，把自己的商业计划讲得天花乱坠，让对方觉得这个年轻人要么是天才，要么是疯子——但无论如何，值得赌一把。
后来他真的赌赢了。
三年后，橙光科技成了行业里最耀眼的新星。旗下三款App覆盖用户超过两亿，估值突破四十亿。人排着队想把钱塞给他，猎头公司开出的挖人电话他的助理每天要拦截几十个。他登上了福布斯“30位30岁以下精英”榜单，照片旁边写着“重新定义移动互联网”——这几个字他看了很久，觉得像是在说别人。他不是谦虚，是真的觉得这个评价太大了，大得他穿不上。
那年的颁奖典礼在一家五星级酒店举行，他穿着租来的西装，站在舞台上，手里的奖杯沉甸甸的，像是一块烫手的石头。台下坐满了西装革履的人和创业者，有人举着香槟向他示意，有人对着他拍照。他觉得自己的微笑在脸上凝固成了一副面具，摘不下来。
他从酒店后门出来的时候，天已经黑了。他一个人走在马路上，手机里涌进来几十条祝贺消息，他一条都没回。他在街角的小面馆吃了一碗牛肉面，十五块钱，味道一般，分量很足。吃完面，他抹了抹嘴，给母亲发了一条微信：“妈，我上杂志了。”母亲回了一个开心的表情，然后说：“你什么时候回来？妈给你炖了排骨。”他没有回。他不知道该怎么解释，他已经连续两年没有回家了。
此刻，凌晨两点零三分，那碗牛肉面的味道早就从他记忆里淡去了，取而代之的是嘴里挥之不去的苦味——烟灰的味道，加班的味道，孤独的味道。
程子橙终于批完了最后一份尽调材料。他把签字笔扔在桌上，仰靠在椅背上，闭上了眼睛。办公室里很安静。空调的嗡嗡声，服务器散热风扇的低鸣，冰箱压缩机的间歇性启动声，还有他自己的心跳声——咚、咚、咚，每一下都像是有人在用拳头捶他的口。心律不齐，这是体检报告上写的。他当时看了一眼，就把报告塞进了抽屉里，没有复查，没有吃药，什么都没有做。他觉得这是小事，就像膝盖偶尔会疼、肩膀偶尔会僵一样，都是老天爷给加班族发的基本套餐，不值得大惊小怪。
他忽然想起一件事。三天前，母亲给他发了一条微信：“橙子，妈梦见你了，你在梦里瘦了。”他当时只回了一个“嗯”字，想着等忙完了再打个电话回去。然后他忙完了一份商业计划书，又来了一个技术方案的讨论；他忙完了技术方案，又来了一个人的电话会议；他忙完了电话会议，又看到了一份需要紧急批复的合同。新的“忙完”像多米诺骨牌一样倒下去，永远没有尽头。那个电话一直没有打出去。
他睁开眼，拿起手机，翻了翻和母亲的聊天记录。母亲的头像是一朵荷花的照片，那是去年夏天她去公园拍的。她很得意那张照片，说荷花开了满塘，她等了半个小时才等到光照最好的时候。程子橙记得自己当时回了一个大拇指的表情，心想：荷花不都长那样吗？
聊天界面里最后一条消息停留在他回复的那个“嗯”字上，下面是母亲发来的一张图片——她在超市做的手工饼，用小塑料袋装着，配文说：“同事都说好吃，你要不要尝尝？妈给你寄过去。”那是七天前发的。他没有回复。
他盯着那张图片看了十几秒，忽然觉得喉咙发紧。他打开拨号界面，输入了母亲的号码。那个号码他烂熟于心——他十岁的时候，母亲用一个月的工资给他买了一部小灵通，然后把自己的号码写在一张纸条上，塞进他的文具盒里。那张纸条他弄丢了很多次，但那个号码他再也没有忘记过。
手指悬在拨号键上方，迟迟没有按下去。
算了，这个点，她早就睡了。
他把手机扣在桌上，站起身去接水。饮水机在办公室的另一头，走过去要经过那张巨大的白板，白板上面贴满了五颜六色的便签纸和密密麻麻的流程图。便签纸上写着各种关键词——“用户增长”“商业化路径”“Q3目标”“人才引进”——每一个词都是他亲手写的，蓝色马克笔，字迹潦草，像是被什么追赶着。在白板的右上角，最不起眼的位置，写着四个红色的大字：“活下去，别死。”
那是去年他写的。当时公司差点被竞争对手用专利诉讼压垮，一夜之间市值蒸发十个亿，人的电话像是被设置了定时炸弹——每隔十五分钟响一次，每次都是用不同的语调说着同样的威胁：“程子橙，你最好给个说法。”他把那个声音听了不下二十遍，每一遍都有新的内容——有的是恐吓，有的是利诱，有的是苦口婆心地劝他“识时务”。他把自己关在办公室里，一个人在白板上写了这四个字，然后深吸一口气，推开门，一个接一个地去谈。他会逐一去见那些人，逐一去看他们的脸色，逐一去听他们的条件。那一周他没有合过眼，但他没有倒下。他不仅没有倒下，还从废墟里把公司捞了出来。
后来这四个字就一直留在了白板上，谁也不敢擦。新来的员工看到这四个字，以为是公司的核心价值观。只有程子橙知道，这不是什么核心价值观，这是一个男人在最绝望的时候对自己说的最无奈的话。
他走到饮水机前，按下热水键。水哗啦啦地流进杯子里，腾起一团白雾。他看着那团白雾，忽然觉得自己也是一团雾——看着有形，其实空空荡荡，一阵风就能吹散。
热水流到了杯沿，他没有关。
水流到了他的手背上，温的，不烫。他愣了一秒，然后关掉了饮水机。他用纸巾擦手背，端起杯子，喝了一口。
就在这时候，那种感觉来了。
不是隐隐的刺痛，不是以前那种“被拧了一下”的不适，而是一种持续的、沉重的、像是有什么东西在腔里膨胀的压迫感，伴随着一种说不清道不明的恶心。那种感觉他形容不出来——不是痛，比痛更可怕，像是有什么东西从他的口往外撑，要把他的肋骨一一掰开。他的呼吸变得急促起来，像是溺水的人在拼命扑腾。
他下意识地把水杯放在饮水机顶上，玻璃杯底磕在不锈钢台面上，发出一声清脆的响。他一只手撑着墙壁，另一只手按着口，弯下了腰。
没事的。可能是胃病。最近确实没好好吃饭。昨天吃了一顿——公司楼下便利店的三明治，站着吃的。前天吃了一顿——开会的时候叫的外卖，凉了，他也没在意。大前天……他记不清了。也许只是饿的，也许是低血糖，也许趴一会儿就好了。
他慢慢走回工位，那几步路走得格外漫长。每走一步，口的感觉就加重一分，像是有一个人在攥着他的心脏，慢慢收紧五指。他拉开椅子，不是坐下去的，是摔下去的。椅子轮子在地面上滑了一下，发出刺耳的嘎吱声。
他想趴一会儿，等这阵过去。他弯下身，把额头抵在桌沿上，双手无力地垂在椅子两侧。
就在这时候，那种压迫感突然变成了撕裂般的疼痛。
不是从口发出来的，而是从口向四周扩散的——像是有无数针同时扎进他的心脏，又像是有两只手用力拧着他腔里的某个器官，往相反的方向拧。那疼痛来得太快、太猛，他甚至来不及叫出声来。他的身体本能地弓了起来，双手死死地抓着椅子的扶手，骨节发白。
冷汗在一瞬间浸透了他的后背。衬衫粘在皮肤上，冰凉冰凉的。他的呼吸变成了短促的、粗重的喘息，像是被什么东西扼住了喉咙。眼前一阵阵发黑，三台笔记本电脑的屏幕变得模糊不清，办公室的灯光像是被蒙上了一层灰色的纱，越来越暗，越来越暗。
他用尽最后的力气去够桌上的手机。手指哆嗦得厉害，第一次没拿住，手机在桌上滑了一下，被他下意识地按住了。第二次攥紧了，但解锁的时候输了三次密码都不对——他看不清屏幕上的数字了。他凭着肌肉记忆盲打了两次，终于解开了锁屏。
通话记录里，最近一个号码是方晴。下午六点被他赶走的助理。他点了一下那个号码，屏幕上跳出确认拨打的弹窗。他用拇指去点那个绿色的按钮，指尖距离屏幕只有几毫米了。
然后他的手垂了下去。
手机从掌心滑落，屏幕朝下，摔在地毯上，发出一声闷响。弹窗还在那里，“呼叫方晴”四个字亮了几秒，然后暗了下去。
程子橙歪靠在椅子上，头无力地偏向一侧，眼睛半睁着，瞳孔涣散。他的嘴唇呈现出一种不正常的青紫色，嘴角有一丝涎水流下来，顺着下巴滴在衬衫领口上。他的手还保持着握手机的姿势，五指张开，像是要抓住什么正在远去的东西。
他想起了很多事情。不是走马灯，不是电影快进，而是一帧一帧的、清晰的画面。他想起小时候母亲在灯管旁边贴的那张红纸，想起父亲在阳台上抽烟时脊背微微佝偻的样子，想起大学食堂里两块钱的馒头和免费的、只有几片蛋花的紫菜蛋花汤，想起公司刚成立时那个没有空调的隔断间，想起那瓶几个人轮流喝的可乐，想起白板上那四个红色的大字——“活下去，别死”。
他想回那个电话。
想告诉母亲，他有吃饭，只是有时候忙忘了。他不累，只是有一点困。他挺好的，真的挺好的，只是有点想家了。
他想说：妈，你寄来的饼，我收到了。很好吃。
他没有收到。他让方晴去取的快递，拆开后放在茶水间的零食柜里，想着哪天饿了再去拿。后来那个饼盒被保洁阿姨收走了，里面的饼一块都没有动过。
他想说这些话，但说不了了。
黑暗中，他听到了一个声音。很模糊，像是从很远很远的地方传来的，又像是什么东西在他耳边低语。他分辨不出那个声音说了什么，但他感觉到了一种奇怪的平静——不是解脱，不是释然，而是终于不用再赶着去做什么的、安安静静的平静。像是考试结束铃声响起的瞬间，不管答没答完，都得停笔了。
他最后看见的画面，是办公室里那扇巨大的落地窗。窗外的城市灯火阑珊，远处有一架飞机的航行灯在闪烁，红色的、绿色的，像是一颗移动的星星。那片灯火铺展开去，无边无际，仿佛能吞噬一切，又仿佛能接纳一切。
那个被咬了一口的橙子LOGO，在大厦的顶端亮着，像是一只不肯闭上的眼睛。
凌晨两点十一分，保洁阿姨孙桂兰回到四十二层，想把程子橙落在茶水间的保温杯收起来。她推开门，在走廊的尽头看到了靠在椅子上的他。她叫了一声“程总”，没有回应。她又叫了一声，声音已经发颤了。她走过去，看到他歪靠在椅子上，脸色青紫，一只手垂在椅子旁边，地上的手机屏幕碎成了蛛网状。
孙桂兰手里的保温杯掉在了地上，金属撞击瓷砖，发出刺耳的哐啷声。
那声音在三秒后被另一个声音盖过了——她自己的尖叫。
救护车十五分钟后赶到，急救人员冲进办公室的时候，程子橙的心跳已经停止了三分多钟。他们把他平放在地毯上，剪开他的衬衫，露出苍白瘦削的膛，开始做心肺复苏。一下、两下、三下——每一下都有节奏、有力度，他的身体随着按压的频率上下起伏，像是一具被纵的木偶。有人给他上了心电监护，屏幕上是一条接近水平的直线，偶尔出现一个微小的、毫无意义的波峰。
方晴是第二个赶到医院的。她接到孙桂兰的电话时，正在出租屋里敷面膜，脑子里还在转今天下午程子橙说过的那句话——“明天再说”。那四个字在她脑子里转啊转，转得她头疼。她来不及擦掉脸上的精华液，抓起外套就往外冲，在电梯里对着镜子看到自己一半白、一半黄的脸，差点没认出那是自己。她一路闯了两个红灯，被一个骑电动车的代驾骂了一句脏话，她没听见，或者说，她听见了但没往心里去——她的耳朵里只有自己的心跳声，咚、咚、咚，比程子橙办公室里的那个心跳声还要响。
她冲进急救室的时候，医生正在用电击除颤仪。她看见程子橙的身体在电流的作用下剧烈地弹了一下，像是被一双看不见的手从地上拎起来又扔回去。她看到那个心电监护仪——屏幕上的线从平直变成了几个抖动，然后再次变成平直。医生摇了摇头，但没有停止按压。
“再来一次。”医生说。
方晴站在门口，腿软得像两面条，一下子就蹲了下去。她蹲在走廊的白色地砖上，双手捂着嘴，眼泪无声地流了一脸，浓稠的精华液混着泪水淌进指缝里，黏糊糊的。她想喊，想叫，想说点什么，但喉咙像是被什么东西死死堵住了，一个字也出不来。
她想起今天下午程子橙赶她走的时候，她走到门口回头看了一眼——他正对着电脑屏幕发呆，左手无意识地揉着口。他的眉头微微皱着，嘴角抿成一条线，像是一个在解难题的孩子。她当时犹豫了一下，想说“程总，您是不是不舒服？”但她没有说。她觉得自己多虑了，觉得程总那么年轻，不会有事的。
抢救持续了四十七分钟。医生用了七次电击，输了好几袋，打了两针肾上腺素。换了几拨人轮流按压，每个人的手都在发抖，但没有一个人停下来。
最后是急诊科主任亲自叫停的。他直起腰，额头上全是汗，白色的手套上沾着血迹。他看了一眼墙上的时钟，然后摘下口罩，走到方晴面前。
他说了三个字。
方晴没有听到那三个字——她已经什么声音都听不到了。她蹲在走廊上，看着护士们推着空荡荡的病床出来，床单雪白雪白的，上面有一小片洇开的血迹，形状像一片秋天的枫叶。走廊的白炽灯把一切都照得惨白——惨白的墙壁，惨白的地板，惨白的人脸。墙上的时钟指向凌晨三点零二分。
程子橙的手机作为遗物被护士装进一个透明的塑料袋里，递给方晴。屏幕碎成了蛛网状，但还勉强能亮。锁屏壁纸是一张照片——一个中年女人站在一家超市门口，举着一袋手工饼，对着镜头笑。她的笑容很灿烂，眼角的鱼尾纹像一把打开的扇子，阳光落在她花白的头发上，泛着暖融融的光。
方晴拿着那个塑料袋，哭得浑身发抖。她的肩膀一耸一耸的，后脑勺的头发散落了下来，遮住了半边脸。塑料袋里的手机忽然震动了一下，屏幕上弹出一条微信消息。
发送者备注是“妈”。
内容只有一句话：“橙子，妈给你包的饺子，冻在冰箱里了，等你回来吃。”
方晴看着那条消息，哭出了声。那声音不大，但在空荡荡的走廊里来回撞着，带着一种说不出的、让人心碎的节奏。
她不知道的是，在那个手机里，还有一条没有发出的消息。收件人同样是“妈”。内容是四个字：“妈，我想你。”打字的时间是凌晨两点零八分，距离他倒下，还剩三分钟。
他没有按发送。
远在千里之外的南方小城，一个姓程的女人在凌晨四点被噩梦惊醒。她梦见儿子站在一条很宽的河边，背对着她，越走越远。她喊他的名字，他回过头来，冲她笑了笑，然后纵身跳进了河里。
她猛地坐起来，一身冷汗，睡衣湿透了，贴在背上，凉冰冰的。她坐在黑暗中，大口大口地喘着气，心跳得厉害。过了好一会儿，她才慢慢平复下来，伸手摸到床头的手机，给儿子发了一条微信：“橙子，妈又梦见你了。妈心里不踏实，你看到消息给妈回个电话。”
消息已读。
再也没有回复。
她不知道，那是她这辈子发给儿子的最后一条消息。她也不知道，那个“已读”的标识，是儿子留在世间的最后一个痕迹——像是溺水的人在水面上留下的最后一个气泡，无声无息地破了。
京城东三环的CBD区域，天快亮了。黎明的光线从地平线上升起，先是灰蒙蒙的一层，然后是淡金色的、温柔的、带着暖意的光。它穿透那些摩天大楼之间的缝隙，把橙光大厦那枚橙色的LOGO镀上了一层明亮的光边。
远远看去，那枚被咬了一口的橙子，像是在被阳光慢慢地、一口一口地吃掉。
大厦底下，环卫工人已经开始了一天的工作，扫帚摩擦地面的沙沙声由远及近。早餐摊子也推了出来，蒸笼冒着白雾，笼屉里的包子散发出面香和肉香。一个穿着校服的学生站在路边等公交车，耳朵里塞着耳机，嘴里哼着不知道什么调子的歌。
没有人知道，在那栋大厦的四十二层，一个二十七岁的年轻人，刚刚结束了他短暂而匆忙的一生。
也没有人知道，在那个年轻人的意识消散的最后一瞬间，他感受到了一个无法用语言描述的东西——不是光，不是声音，不是温度，而是一种类似于“门”的存在。那扇门的后面，有某种东西在等着他。
不，不是某种东西。
是某种召唤。