简介
有没有人看过冯芸汐的《蜜桃微苦》？这本星光璀璨小说的主角濮蓝艺亓凌鹤真的太有意思了，这本书目前已经更新到了112478字的篇幅，剧情跌宕起伏、引人入胜，小说无错无删减，放心冲就完事了。
蜜桃微苦小说章节免费试读
文森一收到青春剧男三号试镜通知的那个晚上，濮蓝艺比他先失眠。
她躺在床上，盯着天花板，脑子里反复回放他说的那句话：“万一有一天你不在了，我怎么办？”这句话像一颗被丢进湖面的石子，涟漪一圈一圈地荡开，荡到了她以为自己已经关好的那些旧情绪里。
她翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头上还残留着今天下午洗过的洗衣液味道，净净的，像文森一身上的味道。她不知道自己什么时候开始熟悉他身上的气味了，也许是某一次从他身边走过的时候，也许是某一次他递给她咖啡的时候，也许是某一次他在厨房炒菜、她站在他身后的那几十秒里。气味这种东西是最不讲道理的，它会绕过所有理性的防线，直接钻进你的记忆里，在里面安家落户，再也不走。
第二天早上，濮蓝艺比平时早起了半个小时。
她推开房间门的时候，走廊里已经亮着灯了。文森一站在厨房里，面前摆着两杯咖啡，一杯黑咖啡，一杯拿铁。黑咖啡是他的，拿铁是她的——她不知道他什么时候记住了她喝拿铁的习惯，因为她从来没有告诉过他。
“早。”他说，声音还有点哑，像刚醒不久。
“你怎么起这么早？”
“睡不着。”他把拿铁推到她面前，“试镜的剧本发过来了，三场戏，今天要开始准备。”
“让我看看。”
她把剧本拿过来，在餐桌前坐下。文森一坐在她对面，两个人面前各放着一杯咖啡，厨房的窗户开着半扇，早上的风从外面灌进来，带着楼下煎饼果子的油烟味和六月底特有的、湿的温热。
剧本上写着剧名：《盛夏的果实》。一部青春校园剧，讲述一群高三学生在高考前夕的友情、爱情和成长。文森一要试的角色叫陆知寒，男三号，一个从大城市转学到小县城的学霸，外表冷漠，内心敏感，跟女主角有一段若有若无的感情线。
濮蓝艺把三场戏从头到尾看了一遍。第一场是陆知寒转学第一天，在讲台上做自我介绍的戏。第二场是陆知寒和女主角在图书馆吵架的戏。第三场是陆知寒一个人在天台上，看着远方的城市，不知道在想什么。
“这三场戏，最难的是第三场。”濮蓝艺放下剧本。
“为什么？”
“因为前两场有人跟你对戏，第三场只有你自己。你要让观众知道你在想什么，但你什么都不能说。”她顿了顿，“跟阿生有点像。”
文森一笑了：“又是哑巴？”
“不是哑巴，是心里有话说不出来的人。”濮蓝艺看着他，“你演这种角色有天赋。”
“什么天赋？”
“你不会说太多话，但你的眼睛会说话。”她说完这句话低头喝了一口拿铁，假装自己只是随口一说，不是认真地、仔细地、带着某种她不愿意承认的感情地在夸他。
文森一没有再问了。他端着咖啡杯，杯口贴在嘴唇上，但没有喝，就那么停在那里，像是在用杯口的温度丈量什么。他的眼睛越过杯沿看着濮蓝艺，濮蓝艺低头看剧本，没有抬头，但她知道他在看她，因为她脖子的皮肤上有一小块地方在发烫，像被一束很细很细的光照着了。
那一整天，濮蓝艺都在帮文森一准备陆知寒这个角色。
她在公司请了下午半天假，理由是“身体不舒服”。宋怀薇批了，但批的时候说了一句“你最近请假有点多”。濮蓝艺说“知道了”，然后关了电脑，背上包，出了公司大门，坐地铁回了星落里。
文森一已经把客厅收拾过了。茶几上的杂物被清走，换上了剧本、笔记本、几支荧光笔和一杯水。沙发靠垫被拍得蓬松，电视关着，窗帘半开，午后三四点的光线从窗户斜照进来，在木地板上画出一块明亮的梯形。
“你回来得这么快？”他从厨房探出头。
“请假了。”
“请什么假？”
“身体不舒服。”
文森一看着她，嘴角动了一下：“你哪里不舒服？”
“心里不舒服。”濮蓝艺换好鞋，走到沙发前坐下来，“因为你试镜的事情，我心里一直吊着一块石头，不帮你准备好我这块石头放不下来。”
文森一把厨房的灶台擦净，走过来坐在沙发的另一端。他坐下的时候故意跟她隔了一个靠枕的距离，但那个靠枕被他坐得歪了，歪着歪着就倒了下去，两个人之间那一点点微不足道的屏障就消失了。
“从哪里开始？”他问。
“从第一场戏开始。转学第一天，自我介绍。”濮蓝艺翻开剧本，用手指着上面的台词，“陆知寒走进教室，站在讲台上，全班同学都在看他。他说：‘我叫陆知寒，从宜城转来的。没什么特别的爱好，请多关照。’就这几句话。”
“太短了。”文森一说。
“短的戏最难演。”濮蓝艺说，“因为你没有时间慢慢铺陈，你要在几秒钟之内让观众知道这个人的性格。陆知寒是从大城市转学到小县城的，他应该有一种跟周围环境格格不入的感觉。但你不能让他太冷漠，冷漠了观众会讨厌他；也不能让他太热情，热情了他就不是‘高冷学霸’的人设了。”
“那应该怎么演？”
“你不是演。”濮蓝艺看着他，“你是成为他。”
文森一沉默了。他站起来，走到客厅中间，转过身，面对着濮蓝艺。他把客厅想象成教室，把濮蓝艺想象成坐在下面的同学。他的肩膀微微收拢，不是紧张，是一种刻意的收敛——一个从大城市来的男孩，到了一个陌生的环境，他不会张牙舞爪地宣告自己的到来，他会把自己缩起来，小一点，再小一点，小到不会引起任何人的注意。
但他的眼睛出卖了他。他的眼睛在扫视整个“教室”，不是畏缩的、躲闪的扫视，是带着一种冷静的、几乎可以说是专业性的观察。他在评估这个环境，评估周围的人，在决定自己应该以什么样的姿态出现在这群人面前。
“我叫陆知寒。”他开口了。
濮蓝艺的心跳漏了一拍。
他的声音跟平时不一样。低了一点，冷了一点，每个字之间的距离长了一点。不是文森一在说话，是陆知寒。
“从宜城转来的。”他说到这里停了一下，停得很短，不到一秒，但那不到一秒的停顿里有无数层意思——宜城是大城市，这个县城里的人可能没去过甚至没听说过宜城，他不确定自己要不要强调这件事，所以他选择了一种轻描淡写的、几乎是无所谓的态度，“没什么特别的爱好。”
最后一句，“请多关照。”他说这四个字的时候微微点了一下头，不是鞠躬，不是欠身，就是很小幅度地点了一下，像一颗成熟的果实从枝头坠落，没有声音，但你知道它落了。
濮蓝艺坐在沙发上，手里攥着荧光笔，指节发白。
“怎么样？”文森一退出了陆知寒的状态，声音恢复了平时的温度。
“很好。”她说，声音比她预想的哑了一点，“比我想的好。”
“真的？”
“真的。”她把剧本放下，“你刚才说话的方式变了。每个字之间的时间不一样。你不是在背诵台词，你是在用台词画一个人的轮廓，一笔一笔地画，不多不少，刚好把陆知寒画出来。”
文森一重新坐下来，这次他没有留靠枕的距离。他就坐在她旁边，肩膀几乎要碰到她的肩膀，膝盖朝着她的方向，像是无意又像是有意。
“第二场呢？图书馆吵架的那场。”他说。
濮蓝艺翻开剧本，第二场戏很长，足足有两页纸。陆知寒和女主角林小溪在图书馆里因为一本借阅的书发生争执。林小溪说他自私，不懂体谅别人；陆知寒说她不了解自己，没有资格评价。两个人越吵越凶，最后陆知寒说了一句很重的话：“你以为你看到的就是全部吗？你什么都不知道。”
“这场戏的难点在于情绪的控制。”濮蓝艺说，“陆知寒是一个很克制的人，他不太会大声说话。但他的克制不是天生的，是因为他从小到大被要求不能表露情绪。所以在吵架这场戏里，他的愤怒不是爆发出来的，是一点一点漏出来的，像气球被扎了一个小孔，气不是一下喷出来，是一点一点地往外挤。”
“我要演一个被压抑了很久的人突然打开一点缝隙。”
“对。”濮蓝艺说，“只有一点缝隙。因为他还是不敢完全打开。他害怕被别人看到真实的自己。”
文森一低着头，看着剧本上荧光笔标注的台词。他看得很慢，像每一句台词下面都藏着一行只有他的眼睛才能看到的小字。濮蓝艺坐在旁边，没有催他，也没有说话。客厅的光线在不知不觉中变暗了，太阳从窗户的这一头移到了那一头，梯形光斑从地板上爬到了墙上，又从墙上消失了。
“你帮我搭一下林小溪的台词。”文森一说。
“好。”
濮蓝艺拿起剧本，念林小溪的台词。她不是演员，念台词的时候巴巴的，像在念课文，但她念得很认真，每一个字都咬得清楚，生怕念错了影响文森一的状态。
文森一从沙发上站起来，走到客厅中间。这次他没有收敛自己，他的肩膀比以前更开，站姿更直，像一棵被风吹弯了无数次但始终没有折断的树。
“你为什么借那本书？”濮蓝艺念林小溪的台词。
“因为我需要。”文森一说，语速比平时快了一点，像在克制什么。
“但你借走了之后，我怎么办？我排队等了三个星期。”
“那不是我的问题。”
“你怎么这么自私？”
文森一的眉头皱了一下，这是他设计的微表情。陆知寒被“自私”这个词刺痛了，因为他不自私，他只是不懂怎么跟别人共享。但他不会解释，他觉得自己不需要解释。
“自私？”他的声音低了下去，不是变弱了，是变成一个更低频的音区，像大提琴的低音弦被拉动，共鸣从地板下面传上来，“你知道什么？你以为你很了解我吗？”
“我不需要了解你，我只需要那本书。”
“那你拿去吧。”文森一说这句话的时候语气是平的，但他的眼睛里有东西在烧。他把一个不属于他的情绪放了进去——委屈。陆知寒委屈，因为他从小到大没有被人理解过，他已经习惯了，但习惯不等于接受。每一次不被理解，他都会委屈，只是他不会让别人看到。
濮蓝艺看着他的眼睛，看到那团火在烧，烧得不大，但很烫。
“你演得太好了。”她忍不住说，忘了自己在搭台词。
文森一被她打断，从角色里退出来，愣了一下：“我还没演完。”
“对不起，你继续。”
“不用继续了，这场戏的重点就是那句‘那你拿去吧’。”他走回来坐下来，“导演应该会看这个转折点。如果我能在那句话里让观众感受到陆知寒的委屈，这场戏就立住了。”
濮蓝艺低头在笔记本上写了几行字。她写字的时候文森一就坐在旁边，他的目光落在她的侧脸上，从额头到眉骨，从眉骨到鼻梁，从鼻梁到嘴唇，从嘴唇到下巴。他的目光走得慢，不是故意放慢的，是每一个部位都值得停下来看一看。
濮蓝艺写完抬起头的时候，撞上了他的目光。
那一秒很短，短到她还没来得及分辨那个目光里的内容，他就移开了视线。但她看到了一些东西——他的瞳孔比平时大了一点，是光线暗了的原因，还是看到她的原因？
“第三场戏。”她说，声音有点不太稳，“天台那场。”
文森一翻开剧本的最后一页。第三场戏没有台词，没有对手演员，只有一个十五秒的场景描写：陆知寒在傍晚的天台上，远方的城市亮起第一盏灯。他看着那些灯，不知道在想什么。
“这场戏最难。”文森一说。
“你怎么演？”
“我在想，陆知寒站在天台上，看到的不是城市，是回不去的过去。”文森一看着窗外，窗外的天已经快黑了，远处有几栋写字楼亮着灯，零零星星的，像一颗一颗被钉在深蓝色幕布上的星星，“他从大城市来，为什么？剧本里没有写，但我觉得他不是自愿来的。可能是家里出了什么事，可能是他犯了什么错被送来的。总之，他不是来度假的，他是来避难的。”
“所以那些灯对他来说是痛苦的。”
“对。因为那些灯是别人的生活，是别人的热闹，不是他的。他站在天台上看那些灯，像站在玻璃外面看橱窗里的蛋糕，很近，但够不到。”
濮蓝艺沉默了一瞬。她想到了自己。她来江洲，是不是也是一种“避难”？从两段失败的感情里逃出来，从一个她什么都确定、什么都不想确定的城市里逃出来，逃到一个谁都不认识她的地方，重新开始。她站在江洲的街头，看那些写字楼的灯，是不是也想过——那些灯亮着，但没有一盏是她的？
“你要用你的眼睛演这场戏。”她说，“你的眼睛要说很多话，但不能说得太满。要让观众去想，而不是让观众看到答案。”
文森一点了点头。他没有再站起来演，而是坐在沙发上，看着窗外。窗外的天已经完全黑了，远处写字楼的灯比刚才多了一点，像有人在深蓝色的布上又多戳了几个洞。
他的眼神变了。
他的瞳孔聚焦在远处的一个点上，但那个点不是任何一盏灯，是比灯更远的地方，是一个他正在努力回忆或者努力忘记的地方。他的眼珠没有动，但他的眼神在动——从一种“在看”变成了一种“在想”，从“想”变成了一种“痛”，从“痛”变成了一种“接受”。
濮蓝艺看着他的侧脸，看着他的眼神在无声地变化，突然觉得自己不是在帮他准备试镜，是在偷看一个人的记。他在把自己最脆弱的部分翻出来，像翻一件被压在箱底很久的衣服，衣服上有褶皱，有灰尘，但你依然能看到它最初的样子——净的，柔软的，没有被任何人穿过的。
“够了。”她说，声音有一点抖，“够了，这场你过了。”
文森一转过头来看她，眼神从陆知寒变回了文森一。那种切换的速度快得惊人，像一台被按了开关的机器，上一秒还在运转，下一秒就停了。
“你刚才为什么抖？”他问。
“我没抖。”
“你抖了。”他说，“你说‘够了’的时候，声音在抖。”
濮蓝艺想说你听错了，但她知道他没有听错。她确实在抖，不是因为冷，不是因为害怕，是因为他演陆知寒的时候，她在那一瞬间觉得他不是文森一了，是一个她完全不认识的、陌生的、让她心痛的男孩。她心痛的方式很奇怪，不是想哭，是想走过去抱住他，把那些不属于他的委屈从他身体里拿走，丢得远远的。
但她不能。因为那是角色，不是他。
“你演得太好了，我被吓到了。”她说。
文森一笑了。这次的笑跟之前不一样，不是礼貌的、客气的、保持距离的笑，是那种被夸了之后不好意思但又忍不住高兴的笑，像一个考了一百分的小学生把试卷藏到身后，但嘴角已经出卖了他。
“你夸人的方式很特别。”他说。
“怎么特别？”
“你不会说‘你演得真好’，你会说‘我被你吓到了’。”他把剧本合上，放在茶几上，“你在用你自己的感受来评价我的表演，而不是用那些虚的词。这跟导演看片子的方式一样——导演不会说‘你这个情绪不对’，导演会说‘这个地方我没感觉到’。”
“因为我大学学的是广告，广告人只关心一件事：消费者感觉到了什么。”
“那你感觉我现在是什么？”文森一看着她的眼睛，声音放得很轻，轻得像是在问一个他其实不太敢问的问题。
濮蓝艺被他看着，整个人像被钉子钉住了一样，动不了。他的眼睛在傍晚残余的光线里是一种很深的黑色，瞳孔深处有一个很小的光点，像关了一盏灯的房间里的门缝——你知道门外有光，但你不确定自己要不要打开门。
“我感觉你需要吃一颗糖。”她说，然后飞快地从口袋里摸出一颗糖，剥开，塞进自己嘴里，没有给他。
文森一看着她含着糖的腮帮子鼓起来一块，像一只偷吃的小仓鼠。他没有说话，就是看着她，看到她的耳从粉红变成通红，从通红变成一种几乎透明的、像是被什么东西从里面点亮了颜色。
“给我一颗。”他说。
濮蓝艺又从口袋里摸出一颗，剥开，递给他。
这次她没有用手指捏着糖递过去，她用的是掌心。那颗糖躺在她掌心里，粉色的糖纸已经被剥掉了，露出里面圆滚滚的、半透明的粉色糖球，像一颗被攥在手里的心跳。
文森一低下头，把嘴唇凑近她的掌心。
他用嘴唇含走了那颗糖。他的嘴唇碰到了她的掌心的肉，那一小块肉是她手上最柔软的地方，薄薄的，几乎没有脂肪，下面是细细的血管和敏感的神经末梢。他的嘴唇碰到那一小块肉的时候，她感觉到了他嘴唇的纹理——燥的，温热的，有一点点起皮。
她的手指蜷了起来，像一株被触碰了的含羞草。
文森一含着糖直起身，嚼了一下，糖在他嘴里碎了，发出细小的、像冰面裂开一样的声音。
“好甜。”他说，眼睛一直看着她。
濮蓝艺把掌心攥成拳头，缩回去，塞进口袋里。掌心还留着他嘴唇的温度，像一个被烙印上去的标记，洗不掉，擦不掉，不是任何物理方式可以去除的。那是记忆层面的东西，刻在皮肤下面的某个地方，比纹身更深，比疤痕更持久。
“第三场你要注意眼神的层次。”她说，声音恢复了正常，像一个专业的、不会被任何嘴唇触碰影响的专业人士，“从看到想，从想到痛，从痛到接受，四个层次要清晰但不能割裂。它们是连续的，像水的不同形态——冰化成水，水化成汽，你分不清哪一秒是冰哪一秒是水，但你知道温度在变。”
文森一点了点头，但他的眼睛还在看她的口袋，看她把拳头缩进去的那只手。
“你手凉不凉？”他问。
“什么？”
“你刚才手有点凉。”他说，“从我碰到的那个位置感觉到的。”
濮蓝艺把拳头攥得更紧了，指甲掐进掌心的肉里。
晚上，苏糖和迟晚都不在家。苏糖跟着剧组到外地拍外景了，要三天后才回来。迟晚在朋友家改剧本，说今晚不回来了。群里安静得像个没人在的聊天室，只有濮蓝艺发了一条“今晚你们都不回来吗”，苏糖回了一个哭泣的表情，迟晚回了一个“嗯”。
401只剩下两个人。
濮蓝艺洗完澡出来，头发还是湿的，水滴顺着发梢滴在睡衣的领口上，洇出一小片深色的水渍。她站在走廊里擦头发，文森一从他房间出来，手里拿着吹风机。
“你头发湿着睡觉会头疼。”他说。
“我知道。”
“那你怎么不吹？”
“懒得吹。”
文森一走过来，把吹风机的头进走廊的座里。走廊的座老旧了，头进去的时候发出滋滋的电流声。他试了一下风，热风从吹风机口涌出来，把走廊里安静的气流搅乱了。
“我帮你吹。”他说。
不是疑问句，是陈述句。濮蓝艺还没有来得及说“不用”，他已经站在了她身后，一只手拿起她的一缕头发，另一只手举着吹风机，热风从发吹到发梢，吹得她的脖子痒痒的。
她站在那里，背对着他，一动不动。
吹风机的声音很大，大到她听不到自己的心跳。但她的心跳是存在的，在她的腔里、在太阳里、在手指尖里，鼓点一样的，密集的，急促的，像一场急雨打在铁皮屋顶上。
文森一的手指在她头发间穿梭。他的动作很轻，不会扯到她的头发，也不会让热风在一个地方停留太久。他会先把发吹，再顺着发梢往下吹，一边吹一边用手指把打结的头发慢慢地、一一地梳开。
濮蓝艺闭上眼睛。
她在想，他是不是帮别人吹过头发？他的手法不像是第一次。也许帮前女友吹过？他说过他没有谈过恋爱，但他没有说过他没有喜欢过谁。她想到这里，心里有一个地方像被针扎了一下，很细很细的针，扎的时候不疼，但你知道它在那里，在你身体里的某个角落，拔不出来。
“你帮别人吹过头发吗？”她问。吹风机的声音太大了，她不确定他有没有听到。
他关掉了吹风机。
走廊突然安静了，安静到能听到楼道里声控灯熄灭的声音——咔嗒一声，像什么东西断了。
“没有。”他说，声音从她头顶传下来，嗡嗡的，“只帮你吹过。”
濮蓝艺睁开眼睛。走廊的灯灭了，只有他房间漏出来的那一点光，把两个人的影子投在走廊尽头的墙上，贴得很近，像一个整体被分成了两半。
“为什么？”她问。
“因为你懒得吹。”他说。
“不是这个。”
文森一沉默了一瞬。他沉默的时候，走廊里只有吹风机里的风扇慢慢停下来的声音，呜——呜——呜——像一个人在心满意足之后发出的叹息。
“因为你值得被照顾。”他说，“但不是每个人都看得出来。”
濮蓝艺转过身来。
她转过身的时候，两个人面对面站着，距离很近，近到她能看清他锁骨窝里积的那一小块阴影。她的头发被吹得半，有几缕碎发贴在他的衣服上，像不舍得离开。
“文森一。”她叫他。
“嗯。”
“你对我这么好，是因为我们是室友，还是因为别的？”
这个问题她憋了很久了。从第一颗糖开始，从第一碗排骨开始，从第一张“给”字便利贴开始，这个问题就在她心里生了，长了叶，开了花，花谢了又开，开了又谢，反反复复，像一株不知疲倦的植物。她浇水，她施肥，她给它阳光和空气，她看着它长，但她从来不敢正视它——因为她怕这株植物有毒，怕它结出的果实是苦的，怕她在采摘的时候被刺扎了手。
但她现在不想再怕了。
她不是不怕了，是不想再让恐惧替她做决定了。她的前两段感情都是因为“怕”而做出了错误的决定——怕失去所以不敢要求，怕受伤所以不敢投入，怕被看轻所以故作洒脱。她以为这样就能保护自己，但她保护了自己什么？她保护了自己的孤独，保护了自己的空虚，保护了自己的不快乐。
文森一没有立刻回答。
他低下头，看着她的眼睛。走廊里的光线不足，但他的眼睛是亮的，像两颗被水洗过的黑曜石。他的嘴唇动了一下，像是有很多话想说，但都被他咽回去了，最后只剩下一句。
“因为我喜欢你。”
六个字。说得不重不轻，不快不慢，像一个早就写好的句子，在纸面上躺了很久，墨水都透了，他终于把它念出来了。
濮蓝艺做了一件她从来没有做过的事。
她踮起脚尖。
她伸出手，勾住了他的脖子。
她把他的脖子往下拉，拉到她的高度。
她把嘴唇贴上了他的嘴唇。