过了一个年，开学第一天，李老师抱着一摞新书走进教室，眼镜片上的白雾还没散尽。他宣布调座位。吴漛从垃圾桶旁边被调到了第三排，同桌换成一个叫张敏的女孩。张敏留着齐耳短发，发梢微微向内卷，像一排被修剪过的冬青叶。她穿着一件藕荷色的罩衫，袖口绣着两朵小花，针脚细密，像蚂蚁排队。她坐下时，把书包规规矩矩地摆在桌斗右侧，铅笔盒摆在桌面左上角，与桌沿成九十度角，像用尺子量过。
吴漛把自己的帆布书包塞进桌斗，书包沉，像一块砖头包包，塞进去时带起一阵铅笔灰。张敏皱了皱鼻子，但没说话，只是把身体往另一边挪了挪，像避什么埋汰的东西。
期中考试，语文和数学连考两天。吴漛答得顺，笔尖在纸上沙沙地走，像春蚕啃桑叶。交卷时，李老师从他身边走过，停下脚步，拿起他的卷子看了一眼，嘴角往上抬了抬：”字写得规矩。”
发卷子那天，吉林的四月，雨来得急。早上还是晴的，到了第三节课，乌云像一口倒扣的黑锅，扣在楼顶。雨点开始砸窗户，噼里啪啦，像谁在往玻璃上撒黄豆。李老师抱着一摞卷子从办公室跑过来，没打伞，蓝布中山装的后背湿了一片，颜色深了两度，像泼了一瓶蓝墨水。
卷子被抱在怀里，最上面的几张被雨水洇了边，像泡发了的馒头。李老师把卷子往讲台上一撂，水顺着桌沿往下滴，在水泥地上洇出一小片深色的地图。
发卷子时，吴漛的卷子正好在最底下，被上面湿卷子渗下来的水渍泡了。发到手里，两个100分的”1″字洇开了，竖道子变成粗杠，像两条被踩扁的蚯蚓。红勾也花了，墨水晕成一片，像谁在上面抹了一把鼻血。
李老师站在讲台上，手里拿着吴漛的卷子，对着灯泡看。灯光透过湿了的纸页，把卷面上的水渍照得像一幅抽象画。”吴漛，”他推了推眼镜，”你这分数，是自己描的吧？”
吴漛站起来，椅子腿晃了晃：”没有，老师，是雨淋的。”
“雨淋的？”李老师把卷子翻过来，背面也洇着水痕，”那这红勾呢？也淋花了？”
“您批的时候可能墨水没……”
“行了，”李老师把卷子拍在讲台上，啪的一声，像拍蚊子，”当场重考。我给你拿一份新卷子，现在就做。坐讲台旁边来。”
吴漛搬着凳子坐到讲台侧面，那里光线暗，只有一盏吊灯，灯泡上积着一层灰，像蒙了一块旧纱布。他摊开新卷子，是昨天的语文卷，题目他都记得。笔尖落在纸上，沙沙地写。
张敏坐在底下第一排，正好在他视线下方。她也在做课堂作业，但忽然停下了笔，伸手摸了摸额头，又把额头上的刘海往旁边撩了撩。她的脸颊比平时红，像被人掴了一巴掌，但没人掴她。
吴漛写到阅读理解，抬头想喘口气，看见张敏的肩膀在微微发抖。她咬着嘴唇，嘴唇上的皮被她咬出了一道白印子，像一道被晒裂了的泥沟。
“老师，”张敏忽然举手，声音发颤，”我难受。”
李老师从讲台上走下来，走到她身边，伸手摸她的额头：”哟，烫的。你咋不早说？”
话音未落，张敏猛地低下头，哇的一声，吐在了桌斗里。早饭是小米粥和咸菜，酸腐的气味瞬间炸开，像一锅煮过了头的酸菜，那股子馊劲直冲天灵盖。离她近的几个孩子呼啦一下散开，有人喊：”呕——”
李老师慌了，一手扶着张敏，一手招呼班长：”快去，叫校医！不，直接送医务室！”
教室里乱了。孩子们有的捂鼻子，有的探头探脑，像一群被沸水浇了窝的蚂蚁，四处乱窜。张敏被两个同学架着往外走，她的藕荷色罩衫上沾着几点秽物，像谁在上面甩了几滴黄油漆。她走过讲台时，歪着头看了吴漛一眼，那眼神不是怨，是懵，像看一本被水泡得发了胀、字都洇开了的书。
吴漛坐在讲台边，手里还攥着笔，笔尖在卷子上洇出一个越来越大的墨团。他看着张敏被架走的背影，看着她那件脏了的罩衫，看着桌斗里那滩还没收拾的呕吐物。他的脑子里忽然闪过一个念头，快得像一道闪电，连他自己都没来得及拦住：”要是她生病就好了。”
念头刚冒出来，他就吓了一跳。笔从手里滑下去，滚到讲台底下，发出叮的一声脆响。他赶紧弯腰去捡，额头撞在桌沿上，疼得他嘶了一声。他蹲在地上，摸着额头，心跳得厉害，像有人在他腔里敲鼓。
“想啥呢，”他在心里骂自己，”人家都吐成那样了，你还想这个。吴漛，你彪啊？”
他爬起来，坐回凳子，捡起笔，在衣角上擦了擦笔尖的灰。卷子上已经洇开了一个拳头大的墨团，像一块黑色的胎记。他看看窗外，雨还在下，但小了，像谁在天上撒了一把碎米，稀稀疏疏地落在玻璃上。还有三道题没写。他深吸一口气，那口气里还飘着张敏呕吐物的酸腐味，但他顾不上，低头继续写。
笔尖在纸上沙沙地走，像春蚕啃桑叶。他写完了。
李老师收拾完教室里的残局，用一块抹布擦了张敏的桌斗，抹布是灰色的，吸了秽物后颜色更深，像一块浸了油的猪皮。他走回讲台，拿起吴漛的卷子，对着标准答案一道一道地批。
红勾一个个落下，像一把把小镰刀在收割。最后，李老师放下红笔，看着卷首的分数，嘴角抽了抽：”又是双百。”
他把卷子递给吴漛，纸页边缘还翘着，像一片被水泡过的树叶。吴漛接过卷子，指尖触到纸面上未的墨水，黏糊糊的。他低头看着那两个”100″，字迹清晰，没有洇开，像两颗刚印出来的图章。
“回去吧，”李老师说，声音里带着一种说不清的味道，像嚼了一口没熟的柿子，”以后卷子……想招别弄湿。”
吴漛点点头，搬着凳子回到座位。张敏的座位空着，桌面上还摆着她的铅笔盒，铁皮盒上印着一只粉色的蝴蝶，蝴蝶的翅膀缺了一块漆，像被人啃了一口。他坐下来，把新卷子折好，塞进书包。书包坠在肩膀上，像一块吸饱了水的海绵，越背越沉。
他偏过头，看着张敏空了的座位，看着桌斗里还没散尽的那股酸腐味。他的嘴角往下撇了撇，那表情不像得意，也不像愧疚，像一种说不清的、孩子式的困惑。他伸手摸了摸自己的额头，刚才撞桌沿的地方鼓起来一个小包，像一粒藏在皮肤底下的花生米。
“要是她生病就好了，”他在心里默念了一遍，然后赶紧摇头，像要把这句话从脑子里甩出去。他打开铅笔盒，拿出那块橡皮——橡皮是父亲用废轮胎剪的，黑乎乎的，擦字时能把纸擦破——他把橡皮攥在手心里，攥得指节发白。
窗外，雨还在下，但小了，像谁在天上撒了一把碎米，稀稀疏疏地落在玻璃上。吴漛坐在座位上，歪着脖子——不是落枕，是看张敏座位时拧的——像一被火烤过了头、变了形的铁丝。
他忽然觉得，这教室里的空气有点重，像一锅㸆过了头的杂烩，各种气味混在一起，让人喘不上气。他伸手去推窗户，窗框是木头的，漆皮剥落，推不动。他使了劲儿，窗框猛地一震，震下一块墙皮，墙皮掉在窗台上，碎成渣。
风从缝里挤进来，带着雨丝的凉意，吹在他额头上那个小包上，凉飕飕的。他打了个激灵，把脖子正过来，低头看着手里的橡皮，黑乎乎的，像一块被火烧过的焦炭。
“明天，”他对自己说，声音轻得像一缕烟，”明天给她一半。”
（第8章 完）