简介
这本《校草暗恋我三年，我却疯了般推他》真的绝绝子！一丝别样的天机营的双男主文笔一流，祁骤陆肆川的人设太圈粉了，作者是一丝别样的天机营，小说处于完结状态中，目前已经写了175983字的内容，喜欢看双男主小说的书友们千万不要错过这部精彩作品。
校草暗恋我三年，我却疯了般推他小说章节免费试读
门没锁。
陆肆川推了一下，门轴发出一声低哑的吱呀，像是被海风磨了太久，连声音都懒得响得清楚。他站在门口，没进去。风从背后卷过来，带着咸腥，吹得他外套下摆贴在腿上，像有人在身后轻轻拽着他。
屋里没开灯。只有一盏老式灯塔灯，从头顶的玻璃罩里透出微弱的黄光，照着正中央的木桌。桌上摊着一本记，纸页泛黄，边角卷起，像被反复翻过，又被人压平。封面没有字，只有几道浅浅的水痕，从左上角蔓延下来，像谁哭过，又擦掉了。
他走近，脚步没停，也没犹豫。鞋底沾着码头的泥，踩在木地板上，留下两个湿印子，慢慢洇开。
他坐下。
手指碰到记本的瞬间，指节发了凉。他没抽回手。他认得这字迹。
不是像。是就是。
祁骤的字。笔画收得紧，末尾总带一点往上勾的弧，像在克制什么。他高二时交的作文本，他偷看过。那时祁骤坐在他后排，总在课间低头写字，笔尖在纸上刮出沙沙声，像虫子啃纸。
他翻开。
第一行，期是2021年4月17。
＞ 他来了。我听见了船声，但我没开门。他值得被好好爱，而不是被一个不敢靠近的懦夫拖进深渊。
他盯着那行字，看了很久。没动。没呼吸。桌角有一道浅划痕，是旧的，像被指甲抠过，又磨平了。他盯着那道痕，眼睛没眨。
他翻下一页。
空白。
再翻。
＞ 2021年4月18，风大，灯塔的灯闪了三次。我以为是坏了。后来发现，是海鸟撞了玻璃。它们总这样，以为光是路。
他翻得慢。一页一页，像在拆一封没写完的信。
＞ 2021年4月20，今天有渔船靠岸，卖鱼的阿婆问我是不是等谁。我说是。她笑了，说等的人，最后都不会来。我没解释。她不知道，我等的，是怕我来的人。
＞ 2021年4月23，下雨了。我撑了伞，走到你常走的那条路。你不在。但我还是走完了。伞是黑的，柄歪着，像你那天在场的样子。
他手指停了。
他记得。高二运动会，百米决赛。他冲过终点，膝盖磕在跑道上，沙子嵌进皮肉，血混着灰，黏在裤腿上。他蹲着，没哭，没喊，就盯着那块红，像盯着一块擦不掉的橡皮印。
有人递了纸巾。
他抬头，看见一把伞。
黑的，柄歪着，像被谁握得太紧。
伞下的人，只露出半截肩膀，灰外套，衣领翻着，没扣。
脚边有两道浅浅的影子，是水洼，倒映着模糊的光。
他以为是路过。
现在他知道，那把伞，从头到尾，都没挪过地方。
他翻到下一页。
＞ 2021年4月27，今天海鸥飞过窗台，像你那天在场追风筝的样子。你跑得真快，像风自己长了腿。我站在看台边上，没动。你没看见我。你从来都没看见我。
他翻页的手指抖了一下。
他没停。
＞ 2021年5月2，我替你撑了伞，虽然你不在。
他停了。
他没翻下去。
他伸手，从记本里，抽出一叠信。
纸是普通的A4，裁得整齐，但边角都卷了，像被反复展开又折起。每一封，都写着“致陆肆川”。
没有邮票。
没有地址。
没有邮戳。
他拆开第一封。
＞ 肆川，今天风大，灯塔的灯又闪了。我数了，三下。你记得吗？你高一那年，说灯塔闪三下，是有人在等你。我以为是骗人的。后来我信了。我每天晚上都看灯，看它闪。你没来，但我还是看。我怕你不信，所以我也信了。
他拆第二封。
＞ 今天海退得早，礁石上留了小螃蟹。我捡了一只，养在玻璃瓶里。它爬得慢，总往瓶壁上撞。我把它放回海里了。你小时候养过金鱼，养死了，哭了一晚上。我没告诉你，我看见了。你哭的时候，我站在你家楼下，没敢上楼。
他拆第三封。
＞ 今天下雨，我没带伞。我站在你教室门口，等你。你没出来。我站了四十分钟。后来保安问我是不是找人，我说是。他说你今天没来。我没走。我在走廊尽头的长椅上坐到天黑。你桌角的橡皮，还剩半块。我拿走了。我没用。我放进了口袋。现在它还在。
他拆第四封。
＞ 你记得你高二那年冬天，膝盖摔破了，蹲在场边吗？我给你递了纸巾。我没说话。你没抬头。我也没走。我站了十分钟，直到你站起来，拍了拍裤子，走了。我后来去医务室，问护士，你伤口有没有感染。她说没有。我松了口气。我没告诉你，我每天晚上都去那片场，看那块地。你摔过的地方，草长得比别处快。我数过，三十七次。
他拆第五封。
＞ 你画过我吗？我猜你没画过。你从不画人。你只画光，画影子，画风。你画过一次雨，画了整整一个月。你没署名。我认得那笔触。那不是你画的雨。那是我撑伞时，你看见的雨。
他拆第六封。
＞ 我知道你恨我。你一定恨我。你不知道我为什么躲着你，为什么不敢见你，为什么连一封信都不敢寄出去。我怕你恨我，所以不敢让你看见我。
他拆到第七封。
纸是湿的。
不是水。是泪。
他没擦。
他继续拆。
＞ 今天我去了镇上的画廊。你捐的那幅画还在。我站在外面看了三个小时。老板问我是不是认识你。我说不是。他笑了，说你画的伞，和我撑的那把，一模一样。我转身走了。我没告诉他，我就是那个撑伞的人。
＞ 你总说，你不喜欢被人看着。可你不知道，我每天都在看你。你走路的姿势，你低头写字的样子，你跑步时左脚鞋底翘起来，你笑的时候，嘴角先动，眼睛后动。我记了三年。我没告诉你。我怕你知道了，会躲得更远。
＞ 我知道你去找过我。你去过天台，去过场，去过画廊，去过我常去的那家便利店。你问过老板，问过保安，问过路过的同学。你没问过我。你不敢问。你怕我躲着你，是因为你不够好。你错了。是我不好。是我太懦弱。我怕你恨我，所以不敢让你看见我。
他拆到第十二封。
信纸被海风撕了一角，边角卷着，像被谁咬过。
＞ 你记得你高一那年，我送你的那条蓝丝带吗？你系在书包上，后来丢了。我找了三个月。最后在天台的栏杆缝里找到。我把它洗了，晾，缠在吉他弦上。我弹《夜航》的时候，它会晃。你听到了，但你没回头。你从没回头。
他拆到第十七封。
信纸背面，有铅笔写的字，很轻，像是后来加的。
＞ 你抬头时，我总在。
他没动。
他坐在桌前，一动不动。灯塔的光从头顶照下来，落在他手背上，照出皮肤下的青筋。他手指还捏着那封信，纸边已经卷了，像被水泡过，又了。
他没哭。
他没说话。
他只是把信纸，一张一张，叠起来。
叠得整齐。
然后，他站起身。
走到窗边。
窗是旧的，玻璃裂了一道细纹，从左上角斜下来，像一道没愈合的疤。窗外是海，灰蓝的，浪拍在礁石上，声音低，像叹息。
他拉开窗。
风猛地灌进来，卷起桌上的纸页，哗啦啦地响。
他没关。
他把那一叠信，全都举起来。
信纸在风里抖，像一群被惊飞的鸟。
他松手。
风卷着信，一张接一张，飞出去。
有的被吹到墙上，贴住，像被钉住的蝴蝶。
有的被卷到半空，翻了几个跟头，落进海里。
他站着，没动。
信纸飞得快，风撕得狠。
可有一张，没飞远。
它卡在窗框的缝隙里，半截悬在窗外，半截还留在屋里，像被谁拽着，不肯走。
他伸手，想把它扯下来。
手指碰到纸的瞬间，他停了。
他没动。
他只是看着那张纸。
上面写着：
＞ 我怕你恨我，所以不敢让你看见我。
他没撕。
他没扔。
他转身，走回桌边。
从抽屉里，拿出一支铅笔。
笔是旧的，橡皮头没了，铅芯断了一截，用胶带缠着。
他坐下。
在那张卡在窗缝里的信纸上，轻轻写下：
＞ 我看见你了。
他写完，没吹。
他把铅笔放回抽屉。
抽屉里，还有别的东西。
一叠明信片。
全是同样的款式：海面，灯塔，天空。
每一张背面，都写着：
＞ 今天你没哭，真好。
他数了数。
三百六十五张。
他没动。
他只是把它们，一张一张，放回抽屉。
然后，他站起身，走到灯塔的楼梯口。
楼梯是铁的，踩上去会响，但声音很轻，像踩在旧梦上。
他往上走。
一层，两层，三层。
灯塔的灯在头顶，黄光晕着，照得台阶上积着一层薄灰。
他走到顶层。
门是木的，没锁。
他推开门。
风更大了。
他站在灯塔边缘，脚下是悬崖，海在下面，黑得发亮。
他没怕。
他只是站着。
风吹着他，吹得他头发乱，吹得他外套鼓起来，像一面被撑开的帆。
他从口袋里，摸出那张明信片。
边角磨得发毛，字迹被水汽晕开了一点。
“今天你没哭，真好。”
他盯着看了很久。
然后，他把它，轻轻放在灯塔的石台上。
风一吹，它就动了一下，像在点头。
他转身，走下楼梯。
没回头。
他回到楼下。
桌上，那本记还在。
他没带走。
他只是把抽屉关上。
锁扣有点松，关的时候，卡了一下。
他用力按了按。
没关紧。
他没管。
他走到门口。
门还是没锁。
他推开门。
风灌进来，吹得他后颈发凉。
他走出去。
门在他身后，轻轻合上。
吱呀一声。
像谁叹了一口气。
他没停。
他沿着小路往下走。
路是碎石铺的，踩上去咯吱响。
他鞋底的泥，已经了，结成块，一块一块，掉在石路上。
他走到码头。
船还在。
是那艘带他来的旧渔船，船身漆皮剥落，船头刻着一个模糊的“Q”。
他没问是谁刻的。
他跳上船。
船桨是旧的，木头裂了，缠着褪色的蓝丝带。
他拿起桨。
没划。
他只是坐着。
看着灯塔。
灯塔的灯，还在亮。
黄的，暖的，一明一暗。
他看着，看了很久。
直到天边，泛起一点灰白。
他才动了。
他划桨。
船慢慢离开小岛。
海浪拍着船身，声音轻，像呼吸。
他没回头。
他只是从口袋里，摸出一支笔。
笔是铅笔，橡皮头没了，铅芯断了一截，用胶带缠着。
他翻开记本的最后一页。
空白。
他写下：
＞ 我来了。
他写完，合上记。
没带走。
他把它，轻轻放在船头。
风一吹，它就翻了一页。
纸页哗啦一声，像谁在笑。
他没看。
他只是划着桨。
船越走越远。
灯塔的光，越来越小。
最后，变成一个点。
像一颗没熄的星。
他坐在船尾，闭上眼。
风从耳边过。
他听见了。
不是海浪。
是吉他声。
断断续续，不成调。
是《夜航》。
他没睁眼。
他只是，轻轻笑了。
一下。
很轻。
像风吹过树叶。
船继续往前。
海面平静。
天，慢慢亮了。
船靠岸时，是早上七点。
码头上没人。
只有一只海鸥，站在木桩上，歪着头，看他。
它没叫。
它只是飞走了。
他下船。
鞋底沾着海盐，了，白了一层。
他没擦。
他沿着路走。
走到镇上。
走到那家画廊。
门还是旧的，铰链松了，推的时候得往里带一点，不然会卡住。
他推门。
风铃没响。
老板在柜台后头，戴眼镜，头发花白，正在给一幅油画上清漆。
听见门响，他抬头。
“你来了。”他说。
陆肆川没说话。
他走到橱窗前。
那幅画还在。
水彩的蓝和灰，晕得极淡。
跑道，终点线，模糊的观众。
角落里，那个撑伞的人影。
伞是黑的，柄微微歪着。
伞下的人，只露出半截肩膀，灰外套，衣领翻着，没扣。
脚边有两道浅浅的影子，是雨天的水洼，倒映着模糊的光。
老板放下刷子，走过来。
“你找到他了？”他问。
陆肆川没答。
他只是从口袋里，掏出一张纸。
是那张被风撕了一角的信。
他把它，轻轻贴在画框上。
纸边卷着，胶带粘不住，风一吹，就微微动。
老板没动。
他只是看着。
过了很久，他说：“他每天早上，都会来。坐在那边的长椅上，看这幅画。他不说话。他只是看。有时候，他会带一束风信子，放在画框下。他走的时候，花还在。第二天，花就没了。”
陆肆川没动。
他只是伸手，摸了摸画框。
指尖碰到木头，有一道极细的刻痕。
他认得。
是那行小字。
“你抬头时，我总在。”
他没擦。
他没哭。
他只是转身，走了。
走出画廊。
阳光照在脸上，有点烫。
他没遮。
他走到街角。
那里，有一家便利店。
他走进去。
货架上，有矿泉水。
他拿了一瓶。
没付钱。
他放在收银台上。
转身，走。
店员没喊他。
他走到门口。
门边，挂着一串风铃。
是旧的，铜的，锈了。
他推门出去。
风铃没响。
他没回头。
他沿着路，一直走。
走到海边。
他坐下。
从口袋里，摸出那支铅笔。
橡皮头没了，铅芯断了一截，用胶带缠着。
他翻开随身带的素描本。
空白。
他画了一条线。
从纸的左下角，斜着，往上。
像一条路。
他画了一座灯塔。
画了一把伞。
伞下，一个人影。
没脸。
只有一道灰影。
他画完，合上本子。
他没看。
他只是把本子，放在脚边的石头上。
风一吹，本子翻了一页。
纸页哗啦一声。
像谁在笑。
他站起身。
拍拍裤子。
鞋底的泥，又掉了一块。
他没管。
他往回走。
走到镇口。
那里，有一棵老树。
树下，坐着一个人。
穿灰外套，衣领翻着，没扣。
脚边，放着一把吉他。
琴弦上，缠着褪色的蓝丝带。
他没动。
那人也没动。
风从树梢吹过，卷起几片叶子，落在地上。
阳光斜着，照在那人肩上。
像一束光。
陆肆川站住。
他没走过去。
他也没转身。
他只是看着。
过了很久。
那人开口。
声音很轻。
“你来了。”
陆肆川没答。
他只是从口袋里，摸出那支铅笔。
他把它，轻轻放在地上。
铅笔滚了两圈，停在那人脚边。
那人低头，看了眼。
没捡。
他只是，轻轻拨了一下琴弦。
《夜航》的前几个音。
断断续续。
不成调。
陆肆川站着。
风从他耳边过。
他听见了。
不是风。
是呼吸。
他没动。
他只是，轻轻说了一句。
“嗯。”
然后，他转身，走了。
没回头。
那人也没动。
他只是坐在树下，继续弹。
琴声断断续续。
像风。
像海。
像一场没说完的梦。
陆肆川走远了。
树影拉长。
阳光慢慢偏了。
铅笔躺在地上，灰蒙蒙的。
没人捡。
风一吹，它就滚了一下。
停了。
像在等什么。
又像，什么都不等。
远处，灯塔的光，又亮了。
黄的，暖的。
一明，一暗。
像心跳。
像呼吸。
像一个人，终于，不再躲了。