简介
喜欢看双男主类型小说的广大书友们，一定千万不要错过由知名作家风轻云淡1221精心创作并倾力打造的这本连载小说《戒尺之下，不许躲》，目前处于连载状态，字数110695字，这本精品小说绝对值得一读，绝对值得一读再读。
戒尺之下，不许躲小说章节免费试读
那九下戒尺落下去之后的第三天，谢昭的手还肿着。
不是沈砚打得太重——力道和上次差不多。是旧伤没好全，新伤叠上去，肿得比上次更厉害。掌心从红紫变成了青紫，边缘泛着黄绿色，像一块被摔烂了的玉。握拳的时候疼，伸开的时候也疼，不碰的时候一跳一跳地疼，像是掌心里住了个什么东西，时不时踢一脚。
谢昭用左手吃饭，用左手写字，用左手翻书。他左手笨得很，吃饭把菜拨到桌上，写字歪歪扭扭像蚯蚓打架，翻书一翻就是三四页。一顿饭吃下来，桌上比地上还脏。
他以为沈砚会说点什么。
比如“下次不要再犯了”，比如“好好上药”，比如“吃饭注意些”。
可沈砚什么都没说。
每天照常来叫他起床，照常在书房批折子，照常在他读书的时候偶尔抬头看一眼。那一眼里没有心疼，没有愧疚，甚至没有任何多余的情绪。
就好像那九下戒尺从来没有发生过。
就好像谢昭的掌心没有肿得像馒头一样。
谢昭说不清自己是什么感觉。
他应该高兴才对——沈砚不唠叨，不废话，不趁机教育他，这不是很好吗？
可他心里就是堵得慌。
像有什么东西卡在那里，上不来下不去。
第四天早上，谢昭照例去书房晨读。推门进去的时候，沈砚已经坐在里面了。他面前的桌上没有折子，没有茶盏，只有那把乌木戒尺。
戒尺横放在书案正中，在晨光里泛着暗沉的光。
谢昭的脚步顿了一下。
“什么？”他的声音有些发紧。
沈砚抬起头，看着他。那双眼睛依然平静，但谢昭总觉得今天那平静的下面藏着什么东西，像深水下的暗流，看不见，但能感觉到。
“侯爷请坐。”沈砚说。
谢昭犹豫了一下，在客座上坐下。他把右手缩进袖子里，下意识地不想让沈砚看见。
沈砚的目光落在他缩着的手上，停了一瞬，然后移开。
“侯爷的手，还疼吗？”他问。
谢昭愣了一下。
这是四天来，沈砚第一次问他的手。
“不疼。”谢昭的声音硬邦邦的。
沈砚没有追问。他只是拿起桌上的戒尺，握在手中，然后站起来，走到谢昭面前。
谢昭的脊背绷紧了。
“又要打？”他的声音拔高了几分，“那九下不是已经清算了？册子上都记了，你还要怎样？”
沈砚没有回答。
他站在那里，居高临下地看着谢昭，目光沉静如水。
“侯爷，”沈砚的声音不高不低，“臣今不打侯爷。臣只是想跟侯爷说几句话。”
谢昭的呼吸急促起来。
“说什么？”
沈砚沉默了一瞬，然后在他对面坐下来。两个人之间隔着一张书案，戒尺横放在中间，像一道黑色的分界线。
“侯爷来臣府上，已有半月。”沈砚的声音很平静，“这半月里，侯爷挨过戒尺，罚过跪，翻过墙，跑出去喝过酒。臣打过侯爷，罚过侯爷，也给侯爷上过药，熬过汤。”
谢昭不知道他想说什么，只是盯着他，等着下文。
“侯爷有没有想过，”沈砚看着他，“为什么？”
“什么为什么？”
“为什么臣要管侯爷，为什么要立规矩，为什么打完了还要上药。”沈砚的声音轻了一些，“侯爷有没有想过，臣做这些事，到底是为了什么？”
谢昭张了张嘴，想说“奉旨行事”，可话到嘴边又咽了回去。
因为沈砚说过，他这个人，不像是会为了圣旨做事的人。
“为了什么？”谢昭的声音有些涩。
沈砚没有直接回答。
他低下头，看着手中那把乌木戒尺，手指轻轻摩挲着戒尺的边缘，像是在抚摸一件很珍贵的东西。
“臣十四岁那年，父亲过世了。”沈砚的声音很低，“父亲走的时候，拉着臣的手，说了两句话。第一句是，‘好好读书’。第二句是，‘做人要守规矩’。”
谢昭的睫毛颤了颤。
“臣那时候不懂什么叫‘守规矩’。臣只知道，父亲走了，没有人管臣了。臣想做什么就做什么，想吃什么就吃什么，想不去学堂就不去学堂。”沈砚的声音没有起伏，但每个字都像是从很深很深的地方挖出来的，“三个月后，臣的先生找到臣，把臣从赌场里拖出来，打了一顿。”
谢昭的瞳孔微缩。
赌场？
沈砚？去过赌场？
“先生打了臣三十戒尺，手心肿得握不住笔。”沈砚的声音很轻，“打完之后，先生说了和臣父亲一样的话——‘做人要守规矩’。然后先生告诉臣，什么叫规矩。”
他抬起头，看着谢昭的眼睛。
“规矩不是用来绑住人的，是用来保护人的。”沈砚一字一句地说，“不许去赌场，是因为赌场会毁了人。不许酗酒，是因为酒会乱了性。不许撒谎，是因为谎言会越滚越大。不许逃避惩罚，是因为犯了错就要承担后果，这是一个人最基本的担当。”
谢昭的呼吸急促起来。
“先生打了臣之后，给臣上了药。”沈砚的声音更轻了，“臣问先生，为什么要打完了又上药。先生说的那句话，臣记了十二年。”
“什么话？”谢昭的声音有些哑。
“打你，是因为你做错了。上药，是因为你还小，路还长。”沈砚看着谢昭的眼睛，“打你是规矩，上药是情分。规矩不能废，情分不能忘。”
谢昭的鼻子忽然酸了。
他想起了沈砚给他上药时的样子——低着头，垂着眼睛，手指轻轻地、慢慢地揉着他的膝盖。那动作很轻很轻，轻到像是在触碰一件易碎的东西。
那是情分。
打他的时候不留情，上药的时候不敷衍。
这就是沈砚的规矩。
“臣的先生教会了臣什么叫规矩。”沈砚把戒尺放在桌上，推到谢昭面前，“臣现在把这些话告诉侯爷。”
谢昭看着那把推到自己面前的乌木戒尺，没有去碰。
“在我这里，”沈砚的声音不高不低，却每一个字都清晰地落进了谢昭的耳朵里，“犯错就要认，挨打要站直。认了，罚过了，事情就翻篇了。不记仇，不算旧账，不翻来覆去地提。”
谢昭的嘴唇在发抖。
“你上次不是说会记在册子上吗？”他的声音有些发颤。
“记在册子上，是为了清算。”沈砚说，“清算了，就翻篇了。臣不会因为侯爷昨天犯了错，就认定侯爷今天也会犯错。臣相信侯爷会变好。”
谢昭的眼眶红了。
他想起那天晚上翻墙被抓，沈砚给了他后门的钥匙。
给他钥匙，是信任他。
不是试探，不是考验，是真的信任。
相信他不会跑。
相信他会留下来。
“沈砚，”谢昭的声音有些涩，“你为什么这么相信我？”
沈砚看着他，目光里有一种很复杂的东西——不是心疼，不是期待，而是笃定。
一种毫无来由的、莫名其妙的笃定。
“因为臣见过侯爷抄的《论语》。”沈砚说，“十遍，每一遍都比前一遍好。最后一页的右下角，侯爷写了六个字——‘先生，这字写得怎么样’。”
谢昭愣了一下，然后耳一下子红了。
他以为沈砚没注意那行小字。
他以为沈砚只是批了“尚可，继续”就完事了。
“臣看到那六个字的时候就知道，”沈砚的声音很轻很轻，“侯爷不是不想变好。侯爷只是不知道，变好了之后会怎样。”
谢昭的眼泪终于掉了下来。
不是嚎啕大哭，不是抽泣。只是两行眼泪无声地从眼角滑落，沿着脸颊流下来，滴在衣襟上。
他不知道沈砚为什么会说中他心里的那个地方。
那个他自己都不敢碰的地方。
他确实不知道变好了之后会怎样。
他从小闯祸，不是因为喜欢闯祸，是因为只有闯祸的时候，别人才会注意他。太后会着急，皇帝会叹气，太监宫女们会围着他转。
他害怕如果自己变好了，变成一个规规矩矩的人，就没有人会在意他了。
没有人会管他，没有人会疼他，没有人会在深夜给他上药。
他会变成一个人。
像沈砚一样，一个人扛着所有的疼和累，不喊苦，不求饶，不说出口。
他害怕变成那样。
所以他不敢变好。
“沈砚，”谢昭的声音闷闷的，带着鼻音，“如果我变好了，你还会管我吗？”
沈砚沉默了一瞬。
然后，他伸出手，轻轻拍了拍谢昭的肩膀。
不重不轻，刚好是让人感到温暖又不至于不适的力度。
“臣会。”沈砚的声音很轻很轻，“只要侯爷还需要臣，臣就会。”
谢昭的眼泪流得更凶了。
他抬起左手，胡乱地擦了一把脸，把眼泪和鼻涕蹭了一袖子。
狼狈极了。
可他不觉得丢人。
因为在沈砚面前，他好像不用假装坚强。
“你说的，”谢昭的声音还带着哭腔，“不许反悔。”
沈砚的嘴角微微弯了一下。
那个弧度极小，小到几乎看不出来，但谢昭看见了。
“臣不反悔。”沈砚说。
窗外，阳光从云层后面露出来，照进书房，落在书案上，落在那把乌木戒尺上。
戒尺在阳光里泛着温润的光，不再是冷冰冰的黑色，而是有了一丝温度。
谢昭用袖子擦了擦脸，深吸一口气，然后把手伸出来。
“沈砚，你看，”他把掌心摊开，朝向沈砚，“肿了。”
沈砚低下头，看着那只红肿的手。
青紫的淤血在阳光下格外刺目，一道道戒尺的印记交叠在一起，像一幅褪色的画。
沈砚伸出手，轻轻握住谢昭的手腕，翻过来，仔细看了看。
“比前两天好了一些。”沈砚说，“但还在肿。药换了吗？”
“换了。”谢昭的声音有些闷，“你放的药，我每天都换。”
沈砚点了点头，松开他的手腕。
“继续换，再过三五就好了。”
谢昭把手缩回去，塞进袖子里。
他看着沈砚，忽然问了一句：“沈砚，你先生教你规矩的时候，你哭过吗？”
沈砚的手微微顿了一下。
沉默了片刻。
“哭过。”沈砚的声音很轻，“哭得比侯爷还凶。”
谢昭愣了一下，然后“噗嗤”一声笑了出来。
“真的假的？”
“真的。”沈砚说，“臣那时候十四岁，被先生从赌场里拖出来，打了三十戒尺，哭得上气不接下气。”
谢昭想象了一下那个画面——少年沈砚，红着眼睛，鼻涕一把泪一把，被一个老头子按着打手心。
怎么想都觉得违和。
“你先生是什么样的人？”谢昭问。
沈砚的目光变得很远，像是穿透了时间，看到了很久很久以前。
“先生是个很严厉的人。”沈砚的声音很轻，“比臣严厉得多。臣打侯爷十下，先生打臣三十下。臣罚侯爷跪半个时辰，先生罚臣跪一整天。”
谢昭瞪大了眼睛：“这么狠？”
“狠。”沈砚说，“但先生对臣也很好。臣没有钱买书，先生把自己的书借给臣抄。臣生病了，先生背着臣去找大夫。臣父亲去世的时候，先生替臣交了三个月的束脩。”
谢昭沉默了。
他忽然明白了一件事——沈砚不是在重复他先生的规矩，他是在把先生给他的那些东西，传递给自己。
打是规矩，疼是情分。
规矩不能废，情分不能忘。
这就是沈砚的先生教给他的。
这就是沈砚想教给他的。
“沈砚，”谢昭的声音有些哑，“你先生现在在哪？”
沈砚的目光暗了一下。
“先生过世了。”沈砚的声音很轻，“五年前，冬天。先生走的那天，下了很大的雪。”
谢昭的心里一紧。
“臣那时候在翰林院修书，接到消息赶过去的时候，先生已经走了。”沈砚的声音没有任何波动，但谢昭注意到，他握着戒尺的手指，指节泛白了，“先生留给臣一封信，信上只有一句话。”
“什么话？”
“‘砚儿，你是个好孩子。’”
沈砚说完这句话，沉默了很久。
谢昭也沉默了。
他忽然觉得，沈砚这个人，其实很孤独。
先生走了，父母走了，没有妻子，没有孩子。一个人住在这么大的府邸里，每天只睡两个时辰，肩膀疼了也不说，生病了也不休息。
他把自己活成了一堵墙，冷冰冰、硬邦邦，谁撞上去都会疼。
可墙的后面，是一个人。
一个会哭、会疼、会想念先生的人。
“沈砚，”谢昭的声音很轻，“你先生说得对，你是个好孩子。”
沈砚的睫毛颤了颤。
他看着谢昭，那双深不见底的眼睛里，有什么东西在微微波动。
不是感动，不是悲伤。
更像是一种……被看见了的感觉。
“侯爷，”沈砚的声音有些涩，“臣不是孩子了。”
“在我眼里，你就是。”谢昭说，“你才二十六岁，比我大九岁。九岁算什么？我姑母比我大三十岁，她都说我是孩子。你就是个大小孩。”
沈砚看着谢昭，嘴角弯了一下。
这次不是极小的弧度，而是一个真真切切的、虽然很淡但确凿无疑的笑。
“侯爷说得对。”沈砚说，“臣是大小孩。侯爷是小小孩。”
谢昭愣了一下，然后笑了。
笑得眉眼弯弯的，像春天里第一朵迎春花。
“那说好了，”谢昭伸出左手的小指，“大小孩管小小孩，小小孩也管大小孩。谁都不许一个人扛着。”
沈砚看着那伸出来的小指，沉默了一瞬。
然后，他伸出手，用小指勾住了谢昭的小指。
两只手，一只骨节分明、指腹有薄茧，一只白皙修长、掌心还肿着。
勾在一起，像一个很小很小的承诺。
“说好了。”沈砚说。
窗外的阳光更亮了，照进书房，照在两个人身上。
那把乌木戒尺还横放在书案上，在阳光里泛着温润的光。
不再是冰冷的惩罚工具。
而是一把尺。
量过错误，也量过真心。